Tudo Aquilo, Nada Disso

I melt with you

2010-02-22T16:04:00.000-08:00

"I'll stop the world and melt with you"

Você fala, e eu derreto feito chocolate nesse calor que anda fazendo.

C'est finite!

2009-11-30T15:35:00.000-08:00

Era pra ter sido uma daquelas histórias de contar para os amigos na mesa do bar, ou no brinde do noivado, ou para os filhos e netos numa tarde chuvosa regada a café e bolinhos.

Era. Não foi.

O que poderia ter sido virou uma comédia romântica que jamais será escrita.

Quem explica?

2009-08-06T05:04:00.001-07:00

Há dias vinha acompanhando a história de Gabriel Buchmann, brasileiro que desapareceu no Monte Mulanje, no Malawi, virtualmente o país mais pobre do mundo. Estava torcendo bastante para que o encontrassem vivo e bem, por motivos que explicarei mais adiante. Gabriel estava há um ano viajando por países pobres da África e da Ásia, e ontem soubemos do desfecho trágico da sua aventura: encontraram o corpo do brasileiro caído em um vale de 1000 metros.

Gabriel era um economista carioca de 28 anos. "Um economista brilhante", foi o que li em diversos lugares. Fez sua monografia sobre a reforma agrária, uma tese de mestrado sobre a relação entre pobreza, fertilidade, educação e sistema político do nosso país e estava se preparando para fazer seu doutorado em Economia da Pobreza, nos Estados Unidos. Este foi, aliás, o motivo de sua viagem: para estudar a economia da pobreza, era necessário conhecer a pobreza de perto. E foi o que ele fez. Viajou por 26 países contando com caronas e a boa vontade de desconhecidos, se hospedando na casa de locais, conhecendo de fato a realidade de cada lugar. Não era a primeira vez que ele fazia algo do tipo: já havia trocado o verão carioca por alguns meses no sertão nordestino. Gabriel tinha interesse pela vida e pelos problemas das pessoas.

O governo brasileiro pouco ajudou a família na busca. Pagou duas diárias de voo de um helicóptero, tempo insuficiente para cobrir uma região imensa. Uma equipe de bombeiros do Rio de Janeiro estava a caminho do Malawi quando o corpo de Gabriel foi encontrado. A família, por sua vez, pedia doações para pagar as passagens e estadia de um grupo canadense especializada em resgates, que trabalhou nos destroços do World Trade Center após os atentados de 11 de setembro. As despesas com o transporte do corpo para o Brasil também ficarão por conta da família.

Escrevo tudo isso não para exaltar a figura de Gabriel, embora ele mereça - e muito. Escrevo porque há coisas que não entendo. Em tempos de picaretagens no senado (como se isto fosse novidade), políticos que gastam quantias exorbitantes do nosso dinheiro sem que a gente sequer fique sabendo, atos secretos, castelos não declarados e tantas outras coisas, o governo pouco ou quase nada de dispõe a ajudar um brasileiro. Senti uma certa indiferença por parte do Itamaraty, uma falta de vontade de gastar alguns recursos no resgate da vida de um compatriota. Embaixadas e consulados brasileiros gastam fortunas todos os anos com aluguéis de imóveis, festividades e homenagens. Acho um absurdo uma família ter que pedir doações via internet porque não tem auxílio do governo de seu próprio país. Nosso impostos servem mesmo para pagar as pizzas dos políticos, afinal.

É triste saber que em tempos em que somos obrigados a engolir o mau-caratismo dos nossos representantes no governo, perdemos alguém que estava disposto a ajudar, a fazer do mundo um lugar melhor. Não, eu nunca conheci o Gabriel pessoalmente, mas digerindo tudo que já li sobre ele, é notável o quanto ele gostaria de fazer alguma diferença no mundo. Acho admirável um cara deixar o conforto da sua casa, os amigos, a namorada pra trás para conhecer a pobreza de perto. Você conhece alguém que faria isso? Eu não, e confesso que eu mesma não teria coragem de fazer algo parecido. Acho que são em momentos como este que nos questionamos se existe de fato uma justiça divina (pra quem acredita em Deus). Acho que são em momentos como esse que ficamos com o olhar perdido, mirando o nada, e pensando: "realmente, não tem explicação."

Flores

2009-08-04T18:12:00.000-07:00

"A dor vai curar essas lástimas

O soro tem gosto de lágrimas

As flores têm cheiro de morte

A dor vai curar estes cortes

Flores

As flores de plástico não morrem"

"Flores", Titãs

Sempre desconfiara das pessoas excessivamente felizes. Aquelas que riem para as paredes, distribuem sorrisos gratuitos e conseguem fazer piadas até sobre as piores desgraças. "Têm sérias tendências suicídas", costumava dizer nas conversas de mesa de bar. "Não há quem seja feliz 24 horas, 7 dias por semana. A graça esconde a angústia", dizia.

Foi molhada de chuveiro e lágrimas que se deu conta que ela era uma destas pessoas. Enquanto chorava e se contorcia sentada dentro do box, lembrava de todos os sorrisos fingidos, de todas as piadas forçadas, de todas as vezes que queria simplesmente desaparecer ao se ver obrigada a estar sempre de bom humor. Percebia agora o autoflagelo que impunha a si mesma há tempos: era obrigação estar sempre bem, e assim esqueciam-se problemas, dores, angústias e contas a pagar. Afinal de contas, era preciso fazer rir a audiência.

Era ela, agora, sentada no chão de azulejos frios, com uma gilette cor-de-rosa na mão direta, a mesma lâmina que usava para depilar as pernas e axilas. A mesma lâmina que repousava ao lado dos frascos de shampoo todos os dias. Bastava um bom talho no pulso para ser absolvida da sua própria condenação. Todo espetáculo deve ter um desfecho, afinal. Bastava uma veia cortada; faltava-lhe coragem. O que viria depois da absolvição?

Mel escorrendo, tingindo de vermelho os azulejos imaculadamente brancos do banheiro. Assistia a vida saindo do pulso esquerdo. Não queria mais ser o palhaço, e esta era a louvável conclusão do grande espetáculo circense que fora sua vida. Naquele momento concluiu que somente os corajosos tinham coragem de privar-se da própria vida. Não é fácil dizer adeus sem saber ao certo o destino da viagem.

Cadê...

2009-08-04T13:30:00.000-07:00

... minha carteira de trabalho?

... meu DVD do "Domésticas"?

... meu dinheiro?

... meu tempo?

... minha inspiração?

... minha vontade?

... meu sapato vermelho?

... meus amigos?

... minha alegria?

... meu café?

... meu sono?

... minhas chaves?

... minha criatividade?

... minha paciência?

Síntese

2009-07-03T19:16:00.001-07:00

"Bom mesmo é ler. Escrever é uma chatice, eu escrevo pra ler".

Chico Buarque

Storyline

2009-06-22T13:57:00.001-07:00

Eu queria que a gente fosse um filme, e não um seriado. Daqueles de Sessão da Tarde, bem clichê. Que as pessoas compram em DVD pra assistir no sofá, comendo pipoca, num sábado chuvoso. Queria que o nosso roteiro fosse cheio de frases bonitinhas que as pessoas repetem depois, nos seus orkuts, blogs, fotologs e twitters.

Eu e você. Uma festa de Ano Novo, ou chuva que começa de repente, ou casamento interrompido (o meu, ou o seu?). Eu e você. "Eu te amo. Eu sempre te amei", a gente diz. E nos beijamos, aquele beijo demorado. Fade out. Fim. Sobem os créditos.

Eu queria que a gente fosse Harry & Sally, não Ross & Rachel. Eu queria que a gente fosse uma comédia romântica de umas 2 horas de duração.

Nosso seriado já está na quarta temporada. Será que a gente vai se entender ou o programa vai ser cancelado de vez?

Diploma pra que?

2009-06-21T06:21:00.000-07:00

Diploma em Jornalismo: uma exigência que interessa à sociedade

O principal argumento, entre os tantos que se pode levantar para a exigência do diploma de curso de graduação de nível superior pafra o exercício profissional do jornalismo, é o de que a sociedade precisa, tem direito à informação de qualidade, ética, democrática. Informação esta que depende, também, de uma prática profissional igualmente qualificada e baseada em preceito éticos e democráticos. E uma das formas de se preparar, de se formar jornalistas capazes a desenvolver tal prática é através de um curso superior de graduação em jornalismo.

Por isso, de todos os argumentos contrários a esta exigência, o que culpa a regulamentação profissional e o diploma em jornalismo pela falta de liberdade de expressão na mídia talvez seja o mais ingênuo, o mais equivocado e, dependendo de quem o levante, talvez seja o mais distorcido, neste caso propositalmente.

Qualquer pessoa que conheça a profissão sabe que qualquer cidadão pode se expressar por qualquer mídia, a qualquer momento, desde que ouvido. Quem impede as fontes de se manifestar não é nem a exigência do diploma nem a regulamentação, porque é da essência do jornalismo ouvir infinitos setores sociais, de qualquer campo de conhecimento, pensamento e ação, mediante critérios como relevância social, interesse público e outros. Os limites são impostos, na maior parte das vezes, por quem restringe a expressão das fontes - seja pelo volume de informações disponível, seja por horário, tamanho, edição (afinal, não cabe tudo), ou por interesses ideológicos, mercadológicos e similares. O problema está, no caso, na mais própria lógica temporal do jornalismo e nos projetos políticos-editoriais.

Nunca é demais repetir, também, que qualquer pessoa pode expor seu conhecimento sobre a área em que é especializada. Por isso, existem tantos artigos, na mídia, assinados por médicos, advogados, engenheiros, sociólogos e historiadores. E há tanto debate sobre os problemas de tais áreas.

Prof. Roberto Coelho Barreiro Filho

Não é de hoje que se percebe que a educação no Brasil vive um processo de banalização. A progressão continuada nas escolas públicas, o ensino de péssima qualidade na grande maioria das escolas particulares, as universidades "shopping centers" que oferecem cursos de graduação e pós-graduação que podem ser realizados ao mesmo tempo (juro que ainda não consigo entender como isso é possível). Tudo isso contribui para manter a população ignorante. Não é bom para nossos políticos inescrupolosos que o povo aprenda a pensar.

Acho absurda a lei que determina que não é mais necessário um diploma para o exercício profissional do jornalismo, usando como argumento a falta de liberdade de expressão na mídia. Em tempos de internet, em que qualquer pessoa pode dizer o que pensa através de blogs, microblogs, sites de relacionamentos e spams, é absurdo usar esta espécie de censura como base para uma lei que não faz o menor sentido. Existe, sim, uma divulgação de informações que atendem a interesses políticos e mercadológicos.

Com certeza o filho de algum deputado, prefeito, senador etc., não conseguiu um emprego na TV ou no jornal por falta de um diploma de jornalismo, o que inviabiliza a obtenção de um DRT (registro profissional para jornalistas, radialistas, atores etc.), fundamental para o exercício da profissão. É a única coisa que me passa pela cabeça diante de uma proposição sem propósito como esta.

Revisiting Myself

2009-06-13T18:08:00.000-07:00

"Não me macem, por amor de Deus!"

Eis aqui a melhor introdução para os meus sorrisos que tantos acham falsos. Que me importa? São meus e gasto como - e com quem - quiser. Fico com meu vinho e um cobertor, e estou bem assim. Meus livros, que quisera palavras minhas. As músicas que escuto repetidamente. E, por vezes, o silêncio.

"Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?

Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?

Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.

Assim como sou, tenham paciência!"

Deixem-me com meu jeito de bicho. De gato que acostuma, mas não amansa. Gosto da farra, mas prezo muito mais meus momentos de instrospecção. Gosto do dengo, mas sou arredia demais para ficar no colo. Não gosto que me sufoquem, tampouco que me prendam.

"Não me peguem no braço!

Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.

Já disse que sou sozinho!

Ah, que maçada quererem que eu seja de companhia!"

Deixem-me com a ilustre companhia de mim mesma. Melhor que esta não pode haver.

"Vão para o diabo sem mim,

Ou deixem-me ir sozinho para o diabo.

Para que havemos de ir juntos?"

Dia dos Namorados

2009-06-12T07:37:00.000-07:00

No Brasil, hoje, 12 de junho, é celebrado o tal Dia dos Namorados. No resto do mundo (leia-se "outros países onde também se comemora esta data"), o dia nos namorados é comemorado em 14 de fevereiro, que é o dia de São Valentim.

São Valentim era um bispo romano camarada, que ajudava jovens a se casarem escondidos depois que o imperador Cláudio II proibiu os casamentos. Quando a prática foi descoberta e ele foi preso, muitos jovens enviavam mensagens e flores, dizendo que ainda acreditavam no amor. Entre eles, estava uma jovem, filha do carcereiro, que teve permissão para visitá-lo na cadeia. Os dois se apaixonaram, e em uma carta enviada para a moça, ele assinou "De seu Valentim" (From your Valentine, expressão bastante usada em países de língua inglesa). Em 14 de fevereiro de 270 d.C., Valentim foi decapitado.

Ou seja: no resto do mundo, há um propósito além do comércio para se comemorar o Dia dos Namorados. E aqui no Brasil?

Há quem diga que o dia 12 de junho foi escolhido devido à proximidade com o dia de Santo Antônio, o santo casamenteiro. Acho essa teoria meio furada. Pensando com mais atenção, fica fácil perceber que nenhum comerciante brasileiro em sã consciência adotaria 14 de fevereiro como data comemorativa, visto que esta competiria com o Carnaval e obviamente passaria batida.

Segundo a Wikepedia, foram os comerciantes paulistas (arrá!) que instituíram o dia 12 de junho como Dia dos Namorados. A data depois foi adotada pelo resto do país, incentivando a troca de presentes entre os casais apaixonados. A idéia - genial - deu certo. Basta sair pra olhar as vitrines: o Dia dos Namorados está em todas elas.

Certo. A gente sabe que a comemoração aqui não tem nada a ver com nada. A gente sabe que foi uma data inventada pra movimentar o comércio. A gente sabe que os shoppings ficam todos lotados, um verdadeiro caos. A gente sabe que é quase impossível ter um jantar romântico num restaurante, já que até o McDonald's fica abarrotado de casais. A gente sabe que tem filas em todos os lugares, até nos motéis.

Mas por que é tão irritante estar sem namorado(a) nesta época do ano?

* A todos os casais apaixonados, desejo felicidade e sorte, e que a comemoração do Dia dos Namorados de vocês seja, de fato, romântica. Vale lembrar que o mais gostoso é celebrar o amor, e não apenas trocar presentes. Aos solteiros e solteiras - como eu - não percam a esperança. Um dia a gente encontra a tampa da nossa panela, e todos os dias serão Dia dos Namorados.

** A foto, "Amantes na Bastilha", é do Willy Ronis. É uma das minhas favoritas.

All apologies

2009-06-05T06:11:00.000-07:00

"What else could I write?

I don't have the right"

"All Apologies", Nirvana

Peço desculpas aos meus poquíssimos leitores, mas ultimamente não estou conseguindo escrever. Há uma infinidade de posts começados e incabados. Não é falta de inspiração. É sentimento demais preso sem querer, ou sem poder, sair.

Crise

2009-05-25T05:12:00.000-07:00

Estou espremendo o cérebro pra ver se sai alguma palavra...

nada!

Quando eu te conheci...

2009-05-23T19:48:00.001-07:00

Ai, para. Para tudo, para o mundo, e deixa eu me lembrar desse dia assim. Dia perfeito. Deixa eu chegar a escrever o que quiser. Deixa a minha maquiagem borrada de fim de festa pra amanhã, porque hoje... hoje eu preciso dizer que estou apaixonada por você.

Você estava lá fazia tempo. Fosse só em palavras, fosse de carne e osso, você estava lá e eu não te notei.

Você precisava dizer que estava ouvindo Miles Davis e que John Coltrane? Dizer que gostava de cinema?

Eu estava bem até você aparecer...

********************

O texto é bem antigo. Foi escrito há mais de três anos, quando eu ainda tinha diários escritos à mão - hábito que gostaria de retomar, aliás. Faz sentido postá-lo aqui hoje, mas prefiro não dar grandes explicações. O que posso dizer é que naquela época eu já sabia - ou previa, se assim lhe parece melhor - o impacto que aquele dia teria na minha vida.

Das escamas

2009-05-19T16:58:00.000-07:00

Liso

Vai, não.

Fica!

Escorrega...

Pego?

Eu, não.

Sossega!

(eu tenho um Príncipe Escamado, mas não conto quem é! rs)

O Piratininga e o Progresso

2009-05-19T14:30:00.000-07:00

(texto escrito em 2007)

Hoje, pela janela do carro, vi que estão derrubando o que sobrou do letreiro do antigo Cine Piratininga, na Rangel Pestana. Aquilo me entrsiteceu, e me comoveu ao ponto dos olhos encherem de lágrimas.

Eu nunca fui ao cine Piratininga. Aliás, não me lembro de outra imagem daquele lugar senão um prédio antigo e mal conservado, onde agora funciona um enorme estacionamento. Mas aquele letreiro, velho, com uma letra faltando, apagado, era o que me fazia saber, quando passava por ali, que estava perto de casa. E sempre que passava por ali, ficava imaginando como era o Brás há uns 70, 80 anos atrás. E como era aquele cinema, que um dia foi tão famoso, tão ilustre na cidade.

O Brás devia ser um bairro no mínimo interessante no passado. Com os italianos, os cine-teatros, como o Oberdan, onde hoje funciona uma loja da Zêlo. Lembro de quando estive lá com meu pai, e, observando a arquitetura do prédio do lado de dentro, pude rapidamente concluir que aquele local já fora um cinema ou teatro, informação confirmada depois pela caixa da loja. Claro que instantaneamente fiquei imaginando como era o Cine-teatro Oberdan, quem frequentava, como era a rua do lado de fora... eu gosto de viajar na história de alguns lugares de vez em quando.

Hoje o Brás é um amontoado de lojas, camelôs, gente, carros, lixo, ônubus... um bairro feio. Sinceramente, não me agrada muito morar aqui. Talvez no passado, na época do Piratininga e do Oberdan, me agradasse.

Progresso. Infelizmente, o velho tem que sair, para que entre o novo. Assim é também na vida.

... dos últimos tempos da última semana...

2009-05-14T07:28:00.000-07:00

Estou inaugurando uma nova sessão aqui no blog, intitulada ... dos últimos tempos da última semana... . A proposta aqui é dividir com vocês o que ando ouvindo, lendo e assistindo semanalmente. E, claro, também vou querer saber os livros, discos e filmes de vocês. A sessão será atualizada sempre às quintas-feiras.

Então, vamos à primeira ... dos últimos tempos da última semana... :

Semana de 7 a 14 de maio

Lendo: "As Veias Abertas da América Latina", de Eduardo Galeano.

Comecei ontem, e o livro me parece bem interessante. Para quem nunca ouviu falar, é o tal livroque o Hugo Chávez deu para o Obama na Cúpula das Américas.

Ouvindo: Nouvelle Vague e The Lost Fingers .

As duas bandas tem algo em comum: fazem covers de músicas antigas. No caso do Nouvelle Vague, rocks dos anos 70 e 80 - como "Dancing with myself", do Billy Idol e "The Killing Moon", do Echo & the Bunnymen - recebem arranjos em estilo bossa nova. Já os canadenses do The Lost Fingers transformam músicas pop dos anos 80, dando uma roupagem Gipsy Jazz para sucessos como "Carelles Whisper", do George Michael, e "Tainted Love", do Soft Cell.

Vendo: Não tenho tido muito tempo - nem vontade - de ver TV. Mas tenho assistido muitos filmes. Na última semana, os escolhidos foram os seguintes:

"Amor nos Tempos de Cólera" - vale (muito!) pelo Javier Bardem. Fernanda Montenegro é boa até atuando em inglês. E as músicas da Shakira na trilha sonora... bem, digamos que Gustavo Santaolalla seria uma escolha beeem melhor.

"Ensaio sobre a Cegueira" - muito bom, embora um pouco forte (pro meu gosto). Julianne Moore dá show.

"Maria cheia de graça" - um filme simples, com um roteiro bem amarrado, mas que dá uma caída no final. Catalina Sandino Moreno de fato mereceu a indicação pro Oscar.

"O Clube de Leitura de Jane Austen" - filme bonitinho com conteúdo.

É o que temos pra hoje!

Comentem, façam sugestões. Vamos trocar idéias!!

Um certo comandante Ernesto

2009-05-07T16:39:00.000-07:00

"... a bela cabeça de macho altivamente erguida,

e aquele seu olhar de gavião que

ao mesmo tempo irritava e fascinava as pessoas."

"Um certo capitão Rodrigo", Erico Veríssimo

Quando, no início de 2007, as páginas de O Tempo e o Vento se abriram para mim, havia entre elas, no primeiro volume d'O Continente, Um Certo Capitão Rodrigo. Páginas foram devoradas com gosto: o capitão exercia sobre mim um fascínio sem precedentes. Tentava imaginar como seria seu rosto - ainda não havia visto a versão televisiva, com Tarcísio Meira no papel. Me encantava o jeito másculo, a gana por pelear, o desejo de correr mundo, suas crenças e até seu fraco por mulheres. Ele aprontava das suas, tinha lá suas muitas imperfeições, mas e daí? Se não gostar do Capitão Rodrigo Cambará era impossível para os personagens de Erico, como seria possível para mim?

Descobri por esses dias que o tal fascínio que Ernesto Che Guevara desperta em mim é como o que me despertou o Capitão Rodrigo, guardadas as devidas proporções. Acho que se parecem, o personagem e mítica figura histórica.

Che também tinha lá seu fraco por mulheres. E tinha o mesmo olhar hipnotizante, que irritava e fascinava as pessoas, capturado tão bem pelas lentes de Alberto Korda. Lutava por aquilo em que acreditava, sentia prazer ao ir para o campo de batalhas. Poderia escrever por horas sobre o Comandante, e ainda não seria suficiente para descrevê-lo.

O que digo, por alto, é que Che, para mim, é tão passional quanto o Capitão Rodrigo. Mas um bocado mais disciplinado.

Finalizo com uma frase de Guevara que acho extremamente interessante: "Devo dizer, correndo o risco de parecer ridículo, que o grande revolucionário é movido por sentimentos de amor. É impossível um autêntico revolucionário sem esta qualidade.(...) Os nossos revolucionários têm de idealizar este amor aos povos, às causas mais sagradas, e torná-lo único, indivisível."

(Ok, ok... chega de Che Guevara por aqui. Prometo não voltar a este assunto por uns tempos. Depois que a segunda parte do filme estrear... aí já não sei! rs)

Janelas

2009-05-05T18:26:00.000-07:00

Tudo ao mesmo tempo agora. Foi o Bill Gates quem teve a idéia: uma janelinha para cada coisinha, e assim podemos fazer várias coisas de uma vez só. Quase como um polvo, mas sem os oito braços. Como se pudéssemos reproduzir no virtual o que fazemos no mundo real, ou seja, realizar múltiplas tarefas de uma vez só.

E quem foi que disse que é simples assim? Tente ter duas conversas ao mesmo tempo, por exemplo. Uma ao vivo, outra por telefone.

Melhor: tente ter duas conversas por telefone ao mesmo tempo. Consegue?

A cereja do bolo: tente ter duas conversas, por telefone, ao mesmo tempo, e falando com a pessoa na linha 2 sobre a pessoa na linha 1. Vai, vai! Eu te desafio!

Pois bem. Eram duas janelas abertas, um único msn online e uma sagitariana com ascendente em peixes nos teclados. E a mensagem certa para a pessoa errada. Linha cruzada dos tempos modernos. Ou então, ato falho mesmo.

Já viu uma sagitariana querendo virar avestruz?

Jardín

2009-05-01T21:31:00.000-07:00

Se existe uma música capaz de me fazer levitar, é esta. Os acordes de Santaolalla simplesmente me fazem esquecer que a semana foi ruim, que a vida anda mais ou menos, que a conta não foi paga. O cansaço, a dor no corpo, o mau-humor, a solidão... todos desaparecem por três minutos e sete segundos. Desligo o mundo.

É o meu jardim secreto.

Ouça aqui (e veja também!)

Solidão

2009-04-28T16:52:00.000-07:00

"Nunca fui como todos

Nunca tive muitos amigos

Nunca fui favorita

Nunca fui o que meus pais queriam

Nunca tive alguém que amasse

Mas tive somente a mim

A minha absoluta verdade

Meu verdadeiro pensamento

O meu conforto nas horas de sofrimento

não vivo sozinha porque gosto

e sim porque aprendi a ser só..."

Florbela Espanca

Sem mais.

(estou com um medo de ficar como o velhinho da foto... que é minha, a propósito)

Todo amor que houver nessa vida

2009-04-25T18:09:00.001-07:00

"Eu quero a sorte de um amor tranquilo/ Com sabor de fruta mordida", canta Cazuza. Eu faço coro. Faz tempo que perdi a fé em paixões, a mesma que nunca tive em amores à primeira vista. Não acredito em sentimento fulminante, dilacerante necessidade de estar perto, de sentir o gosto, de rastrear movimentos, de adivinhar reações. Espécie de psicose da qual espero não padecer nunca mais.

Acredito, sim, no sentimento que nasce da convivência. Aprender um pouco mais a cada dia. Gostos e desgostos em comum. O doce deleite de se apaixonar por gente de verdade, com todas suas deliciosas imperfeições. As expectativas, as descobertas, as bobagens. Gostosas banalidades do dia-a-dia. Os silêncios e as introspecções. Vida, enfim; a montanha russa na qual a gente brinca todos os dias.

Sonhando acordada

2009-04-16T18:21:00.000-07:00

Me lembro de um samba da Mocidade Independente de Padre Miguel, de quando eu ainda era pequena, que dizia "Sonhar não custa nada, e o meu sonho é tão real". Eu nem me lembro o resto da letra, mas essa frase marcou. Talvez seja porque - apesar de falar sobre sonhos - mostre um pedacinho de realidade: sonhar ainda é de graça!

Eu sonho muito. Sou o tipo de pessoa que sem lembra da maioria dos sonhos ao acordar, e os meus são bem vívidos. Essa história de sonhar em preto e branco nunca foi a minha. Eu sonho colorido, com cheiros e sabores. Já sonhei em inglês, e de uns tempos pra cá, venho sonhando em espanhol. Além disso - podem rir - eu já sonhei com gente famosa! Os mais marcantes foram o George Clooney e o Benicio Del Toro; este último, aliás, é o "homem dos meus sonhos" da vez.

Mais que isso, eu sonho muito acordada. Minha mente tem uma capacidade impressionante de criar histórias, estórias, romances, viagens. O tempo inteiro eu estou sonhando acordada com alguma coisa que eu gostaria que acontecesse. Por maior bobagem que possa parecer, há momentos (e não são poucos) em que chego a acreditar que esse é o meu combustível, é o que me mantém viva e respirando, é o meu "veneno antimonotonia". Sinceramente, acho que o dia que perder essa capacidade de estar constantemente sonhando acordada com alguma coisa, acho que paro de respirar.

O lado ruim de tudo isso é que meus sonhos mudam rápido demais. É difícil para mim segurar um deles até que se torne real e palpável. Conseqüentemente, muitos deles viram sonhos engavetados. Alguns às vezes saem desse "arquivo morto" da memória.

É o que tem acontecido nos últimos dias. Começou depois que eu assisti o filme do "Che", com o Benicio Del Toro, aliás. Do filme, pulei pro livro, que já citei aqui anteriormente. Uma coisa puxa a outra, e de repente me vi lembrando de um outubro distante, quando recebi uma proposta pra trabalhar no DOCTV IB. Um amigo querido, embora um pouco distante nestes últimos tempos, me disse pra mandar meu CV pra ele. Se eu conseguisse a vaga, poderia ir até pra Cuba. Mais do que a possibilidade de fazer parte de um projeto como este sendo recém formada em Rádio e TV, me fascinava a possibilidade de viajar para Cuba.

Enfim, depois de alguns meses, o trabalho deu certo, e lá estava eu na Unidade Técnica do DOCTV Iberoamérica. Eis que chega Agosto, mês da Oficina de Desenvolvimento de Projetos (agora não me lembro com certeza se o nome era exatamente este), que seria realizada em Cuba. Adivinha quem teve que ficar pra tomar conta da casa aqui no Brasil? Eu! Todos foram, menos eu!

Logo eu, que queria tanto conhecer Cuba!

O tempo foi passando, e o sonho de viajar para a terra de Fidel foi engavetado. Mas de umas duas semanas pra cá, ele passou a ser novamente a bola da vez. Não é uma coisa isolada. Quero dizer, faz parte de algo maior, que é o meu desejo de conhecer a América Latina como um todo, ou pelo menos na sua grande maioria. O importante é que estou efetivamente buscando meios de realizar este sonho.

Hoje, conversando com minha mãe, ela me disse que gostaria que eu desistisse da idéia de viajar com um mochilão por aí. Minha resposta foi a seguinte: "Olha, mãe, normalmente quando eu quero alguma coisa, vem num rompante, e logo passa. Mas esse sonho, essa vontade, está cada dia mais forte".

Que virem os sonhos realidade, então!

Comandante

2009-04-07T18:03:00.000-07:00

É impressionante - de uma maneira bem triste, a meu ver - como muita gente, em pleno século XXI, ainda acha que se você está lendo uma biografia do Che Guevara, você é "comunista comedor de criancinha". Acho triste, porque isso demonstra uma atrofia cultural absurda, além de uma certa ignorância por parte de pessoas que ainda levam a sério as matérias da Veja.

Não é de hoje que eu sinto um verdadeiro fascínio pela figura mítica de Ernesto "Che" Guevara. Não estou aqui dizendo que Che é mocinho ou bandido, se tudo o que ele fez foi certo ou errado. Admiração não é a mesma coisa que idolatria.

O início de tudo não foi nas aulas de História no colégio. Também não foi depois de assistir Diários de Motocicleta, nem mesmo depois de ler De moto pela América do Sul, livro no qual foi baseado o filme. Não sei dizer quando foi que o Comandante passou a ter um certo magnetismo sobre mim.

O que posso afirmar com certeza é que, depois de ver a interpretação magistral de Benicio del Toro no filme de Steven Soderbergh, eu simplesmente precisava saber mais sobre Ernesto Che Guevara.

Comprei a biografia escrita por Jon Lee Anderson, por me parecer a mais completa. O livro tem em torno de 950 páginas. Achei que levaria cerca de um mês para lê-lo. Pois bem: recebi o livro no sábado, hoje é terça-feira, e já se foram cerca de 300 páginas devoradas.

Não, não sou comunista, socialista, marxista etc. Mas me identifico com Che, no seu espírito livre, no seu desejo de conhecer como um todo nuestra maiúscula América. Ernesto desperta um sentimento de Latinoamericanidad que eu não vejo no povo brasileiro. Por que nos posiocionamos de maneira tão distante em relação aos outros povos deste continente que é nosso também?

A vontade de colocar uma mochila nas costas e sair viajando pela América Latina já era grande. É a melhor maneira de conhecer a cultura, o povo, a história, a língua... Tenho vontade de sentir a América Latina.

Che está fazendo desta vontade uma determinação.

(Quando terminar de ler o livro, volto para falar mais sobre Che...)

Campanha Páscoa Cultural

2009-04-06T17:11:00.000-07:00

Já que Páscoa é tempo de ressurreição e renovação, que tal dar início a uma nova tradição?

Estou lançando aqui a campanha Páscoa Cultural. A proposta é a seguinte: engordar a mente, ao invés de engordar o corpo.

Sinceramente, muita gente já nem se lembra mais o que é celebrado na Páscoa. O que a gente sabe com certeza é que é época de se empanturrar de chocolate, e depois que o feriado termina, a gente fica reclamando dos quilinhos a mais e se matando para emagrecer.

Infelizmente, vivemos num país em que as pessoas não lêem muito. Às vezes por preguiça, às vezes por falta de acesso à leitura. Por isso, decidi lançar esta campanha.

Nesta Páscoa, ao invés de presentear sua família e amigos com chocolates, dê um LIVRO de presente.

Eu sei que chocolate é gostoso, e que - dizem - pode até substituir o sexo, mas o prazer que ele traz é momentâneo. Depois pode virar uma bela dor de cabeça (ou de barriga, né, vai saber!) por causa dos tais quilinhos a mais e das possíveis espinhas.

Já um livro, além de agregar mais cultura e conhecimento pras nossas vidas, ainda provoca um prazer muito maior. Afinal, nada como a sensação de ler algo interessante, algo que nos prenda, que desperte a nossa curiosidade e a nossa imaginação. Vale tudo: ficção, não-ficção, auto-ajuda, biografia, infantil... o importante é trocar calorias por palavras!

Participem da campanha Páscoa Cultural!! Deixem nos comentários suas opiniões e sugestões de leitura!!

Obrigada!

O Encontro

2009-03-27T13:14:00.000-07:00

O senhor sentou-se no banco sob a sombra de uma árvore. Estava cansado. Vestia um terno preto, bem alinhado. Usava também um chapéu e uma bengala, que agora repousava. A luz típica de um final de tarde de outono passava sorrateira por entre as folhas.

A senhora, com seus cabelos branquinhos e curtos e seu vestido rosa claro, aproximou-se devagar e silenciosa. Trazia na mão alguns cravos brancos. Sentou-se no banco, ao lado do senhor.

- Olá, meu bem. Faz tempo que você está aqui? - disse a senhora.

- Não muito. Quis ficar aqui mais um pouco.

- Que bom que você ficou. Lembra quantas vezes viemos aqui? Nossa... foram tantas!

- Foram, sim. Só não pensei que fossemos voltar tão cedo.

- Nem eu, querido.

Ela segurou carinhosamente a mão dele. Ele sorriu.

- Se lembra de quando nós começamos a namorar, meu bem? - disse o senhor.

- Ah, se me lembro. Você me viu naquele baile do clube. Era o primeiro baile que eu ia só com as minhas amigas, sem os meus pais.

- Você estava com aquele vestido branco, e um colar de pérolas. Aliás, é o mesmo colar que você está usando hoje.

- Não acredito que até hoje você se lembre destes detalhes!

- E como lembro! Naquele dia, eu me apaixonei por você. Sabia que era você a mulher da minha vida. Eu dizia para os meus amigos que ia me casar com a moça do colar de pérolas do baile.

- Estas pérolas eram da minha mãe. - disse, acariciando o colar.

- Sua mãe, aquela bruxa. Fez um inferno na minha vida. Não queria de jeito nenhum que eu me casasse com você.

- Querido, não fale assim da mamãe. No fundo, ela sempre gostou de você. Ela implicava porque queria que eu me casasse com o Frederico Albuquerque Matos.

- Aquele almofadinha quatrocentão! Sempre que te via, fazia graça.

- Ah, querido, que importância tem isso agora? Nós nos casamos, e tivemos quatro filhos!

- É verdade, meu bem. Você tem razão.

- E sempre fomos felizes. Mesmo nos tempos mais difíceis.

- Eu nunca pude te dar o que os seus pais te davam.

- E você acha que algum dia eu me importei com isso? Sinceramente! Você me deu muito mais do que qualquer um poderia me dar. Amor, filhos maravilhosos, uma vida feliz. Eu não me arrependo de nada. Faria tudo de novo.

- Ah, meu bem... eu também! Eu te amo tanto!

- Eu também, querido. Eu também! Escute, tenho que ir agora.

- Eu sei.

- Cuide destas flores para mim, está bem? Nos veremos logo mais. Até breve!

A senhora seguiu caminhando até que o senhor a predesse de vista. Ele, por sua vez, levantou-se do banco, pegou sua bengala e caminhou no sentido oposto. Parou um instante. Por alguns segundos, ficou a olhar para o jazigo onde a esposa acabara de ser sepultada. Depositou os crabos brancos sobre a sepultura, e disse:

- Até breve, meu bem.

Mestre Bresson

2009-03-22T06:52:00.000-07:00

"De todos os meios de expressão, a fotografia é o único que fixa para sempre o instante preciso e transitório. Nós, fotógrafos, lidamos com coisas que estão continuamente desaparecendo, uma vez desaparecidas, não há nenhum esforço sobre a terra que possa fazê-las voltar. Não podemos revelar ou copiar uma memória. O escritor dispõe de tempo para refletir. Pode aceitar e rejeitar vários elementos relevantes. Existe também um período em que se cérebro 'se esquece' e o subconsciente trabalha na calssificação de seus pensamentos. Mas, para os fotógrafos, o que passou, passou para sempre. É deste fato que nascem as ansiedades e a força de nossa profissão: é podermos repetir a nossa história quando voltarmos ao hotel. Nossa tarefa é perceber a realidade, resgistrando-a quase simultaneamente no caderno de esboços que éa nossa câmera. Não devemos tentar manipular a realidade enquanto fotografamos, nem devemos manipular os resultados na câmera escura do laborátório. Esses truques são patentes e discerníveis a toda pessoa dotada de olho."

Trecho de "O Momento Decisivo", de Henri Cartier-Bresson

O Milionário Cão Favelado

2009-03-11T15:03:00.000-07:00

Eu confesso: quando comecei a assistir a cerimônia do Oscar este ano, estava convencida de que O Curioso Caso de Benjamin Button levaria a melhor em quase todas as categorias em que estava competindo. Entre elas, a de melhor filme. Não, eu não vi a estória do homem que nasce velho e rejuvenesce até morrer, mas pra mim, é aquele típico filmão que a Academia adora.

Estava lá também, entre os cinco concorrentes à estatueta mais cobiçada da noite, um tal de Quem quer ser um milionário?. Já tinha ouvido falar do filme, e me lembro de ter comentado com a minha irmã que a Academia vem tentando mostrar que não é assim tão quadrada. Primeiro, foi Pequena Miss Sunshine; depois, Juno também teve seu nome entre os indicados a Melhor Filme do Ano. Obviamente, nenhum dos dois levou o homenzinho dourado pra casa. Pela lógica, com Quem quer ser um milionário? não seria diferente, mesmo com 10 indicações.

Melhor Som, Melhor Fotografia, Melhor Edição, Melhor Roteiro Adaptado... minha curiosidade crescia conforme o número de prêmios que o filme de Danny Boyle recebia. No final, a surpresa nem foi tão grande assim quando os prêmios de Melhor Diretor e Melhor Filme ficaram com a produção anglo-indiana. O filme que era pra ser uma espécie de azarão da noite, levou nada mais nada menos do que 8 estatuetas, inclusive a mais importante e cobiçada da noite.

Coincidência?

Afinal de contas, quem poderia imaginar que o órfão da favela de Juhu, em Mumbai, chegaria tão longe no programa de perguntas e respostas?

A trajetória do filme remete bastante à do seu protagonista: Jamal Malik, um garoto pobre que serve chá em uma empresa de telemarketing na Índia, resolve reecontrar seu amor da infância através de um programa de televisão, no estilo Show do Milhão. O dinheiro não era o mais importante; sua prioridade era que Latika - sua amada e fã declarada do programa - o visse. O que ninguém imaginava é que ele chegaria até a pergunta final, valendo 20 milhões de Rúpias. Até então, mesmo os intelectuais haviam alcançado apenas 60 mil Rúpias.

Jamal é um dalit (um dalit de fato, nada parecido com aquilo que se vê na novela das 8), e por isso, desperta o preconceito do apresentador do programa, que o acusa de fraude. Na segregacionista realidade indiana, Jamal jamais poderia ter ido tão longe. O preconceito se evidencia logo de cara: na primeira cena do filme, sob tortura, o rapaz precisa convencer o delegado da polícia de que não trapaceou.

E é aí que começa o roteiro absurdo de bom. Enquanto Jamal conta ao policial porque sabia as respostas, mergulhamos na sua biografia. Cada resposta traz uma lembrança, algumas doloridas, outras nem tanto. O interrogatório é a espinha dorsal de uma narrativa original, criativa e extremamente envolvente.

É um filme raro. Ao invés de apenas pesquisar a cultura local, Danny Boyle mergulhou de cabeça na riquíssima cultura pop indiana. O filme traz diversas referências da cena musical atual no país, dos filmes de Bollywood e é baseado em um best-seller de um autor da nova geração. Além disso, é um retrato fiel da realidade sócio-econômica da Índia.

Quem quer ser um milionário? vem sendo comparado com o nosso Cidade de Deus. De fato, a fotografia e as cores quentes remetem ao filme de Fernando Meirelles. Mas para por aí. Meirelles fez um filme realista, quase documental, sobre a favela carioca. Boyle fez um filme pop, com uma bela e bem humorada história de amor. É o tema mais manjado do cinema, mas em Quem quer ser um milionário?, ele aparece de maneira totalmente inovadora.

O filme de Danny Boyle mereceu cada um dos prêmios que recebeu da Academia. Quem quer ser um milionário? é simplesmente incrível. Assisti hoje, e saí do cinema com vontade de ficar para a próxima sessão.

Sobre ratos e homens

2009-03-01T14:00:00.000-08:00

- Amor, tem um rato no banheiro!

A mulher ainda tremia, branca como cal. Eram 3 horas da manhã, e os enjôos de grávida não a deixavam dormir. A náusea deu lugar ao pânico quando se deparou com o roedor cinza, de rabo comprido, parado sobre a pia.

O marido não gostava de ratos. Na verdade, vira-os poucas vezes, correndo para dentro de algum bueiro na rua, ou esmagados pela roda de um carro no asfalto. Mesmo assim, sentia um certo asco quando ouvia falar deles.

A esposa ainda o olhava, lívida, esperando uma reação. Ainda sonolento, o homem levantou-se, foi até a área de serviço e pegou uma vassoura. Não fazia idéia de como poderia matar um rato com uma vassoura de piaçava, mas era o que tinha à mão.

- Onde está o rato? - perguntou à mulher.

- Estava em cima da pia. Acendi a luz e dei de cara com ele.

A luz ainda estava acesa. O homem entrou no banheiro, segurando a vassoura como um guerreiro que carrega uma lança na batalha. Sobre a pia, apenas as escovas de dente, os cremes da esposa, as coisas de sempre. Nenhum rato.

- Meu bem, não tem nenhum rato aqui. Acho que você estava sonhando, não?

- Claro que tem! Eu vi! Procura embaixo da pia.

Não havia nenhum rato debaixo da pia, mas o homem escutou aquele chiado característico dos ratos. Sabia que ele estava lá, escondido em algum lugar.

- Achei. Ele está atrás da privada.

Diante da descoberta do marido, a mulher fechou a porta abruptamente. Agora eram apenas os dois, homem e roedor. Vagarosamente, o homem mirou o cabo da vassoura. O rato o olhava, desafiador. Bastava um golpe rápido, mas o animal fugiu. Mais um golpe, desta vez menos calculado. Nova fuga.

- E aí, amor? Já matou? - a esposa perguntava, do lado de fora do banheiro.

O homem, derrotado, começava a ficar nervoso. Já não se tratava apenas de matar um rato. Era sua masculinidade que estava sendo posta à prova. Suas habilidades de marido e de macho viril estavam sendo testadas. Seu filho ia nascer e o que sua mulher contaria a ele? "Sabe, filho, um dia, quando a mamãe estava grávida, ela viu um rato no banheiro. O papai ficou a noite toda tentando acabar com ele, mas ele fugiu, acredita?". Isso era inadmissível.

Com o sangue fervendo, o homem tentava, em vão, acertar o rato com o cabo da vassoura. Os potes de creme da esposa já estavam espalhados pela pia e também pelo chão. Um vidro de perfume foi quebrado. As toalhas de banho, usadas para tentar capturar o animal, estavam jogadas pelo banheiro. O rato escapava a cada nova investida do homem, e sabia-se senhor da situação. Mostrando os dentes, parecia rir do oponente, que por sua vez, sentia-se cada vez mais impotente diante da situação.

Quando o rato entrou no box do chuveiro pela terceira vez, o homem entrou junto. Fechou o box. "Agora ele não tem pra onde correr", pensou. Agora eram apenas ele, o rato e a vassoura. Acertou um golpe, mas não foi suficiente para matar o animal; apenas o deixou mais lento. Ainda assim, o rato escapava das pauladas.

O homem acertou mais uma, desta vez com mais força. Agora o rato agonizava. Olhou para o seu algoz, com os olhos baços de quem pede misericórdia. Sabia que ia morrer. O homem ergueu a vassoura, encarando sua vítima, que já não conseguia mais se mover. Sem entender ao certo porquê, lembrou-se do Ratatouille e do Fievel, desenhos animados que um dia certamente iria mostrar ao filho. O que dizer a ele? "Ei, filho, o papai já matou um destes, sabia?". O que valeria a pena, então? Ser o homem "do mal" que mata simpáticos ratinhos, ou ser o macho que mantém as pragas longe de casa?

Foi uma paulada certeira, e as tripas do rato sujaram o azulejo. O homem ficou alguns segundos olhando fixamente para o animal morto, como se estivesse hipnotizado. Então, largou a vassoura e abriu a porta do banheiro.

- Conseguiu, amor? - a esposa perguntou.

Encarou-a por alguns segundos, e respondeu:

- Vou dormir.

O filho entenderia.

Feliz ano novo!

2009-03-01T13:47:00.000-08:00

"Amanhã tudo volta ao normal

Deixa a festa acabar, deixa o barco correr

Deixa o dia raiar..."

"Noite dos Mascarados", Chico Buarque

Guarde a fantasia no armário. Lave bem os cabelos para tirar todos os confetes. Aquele restinho de serpentina, pode deixar na gaveta. Jogue fora os frascos vazios de Epocler, e os envelopes rasgados de Engov. Deixe aquelas camisinhas todas no armário do banheiro - você não precisará de mais do que uma na carteira agora. E aproveite este finalzinho de domingo para dormir mais cedo.

Afinal de contas, acabou o carnaval! O ano finalmente começou!

Feliz 2009, gente!

Volver a los 17

2009-02-15T16:17:00.000-08:00

"Volver a los diecisiete después de vivir un siglo

És como decifrar signos sin ser sabio competente"

Ultimamente tenho pensado muito no seguinte: se aos 17 anos de idade, eu soubesse o que sei hoje, aos 26, certamente minha vida hoje seria totalmente diferente.

Talvez para a grande maioria, ter 17 anos tenha sido muito simples. Não para mim. É uma idade de grandes mudanças para qualquer um, isso é fato. Mas para mim foi um pouco mais complicado que o normal. Além de estar terminando o ensino médio - que naquela época, se não me falha a memória, ainda se chamava colegial - e me preparando para entrar na faculdade, eu ainda tive que vivenciar tudo isto numa cidade nova, longe da família e dos amigos que me acompanhavam há anos.

A verdade é que todos nós ficamos um pouco perdidos aos 17 anos, e eu, obviamente, não fui excessão. Todas aquelas mudanças juntas somadas a um pouco da imaturidade inerente à idade acarrateram em uma série de escolhas erradas aos 17 e em alguns anos que se seguiram.

Mas não é só isso que me faz querer voltar aos 17. Existe também a saudade de um tempo que, embora um tanto confuso e complicado, foi um tempo bom. Foi aos 17 que conheci meus amigos mais leais; são aqueles que a geografia bem que tentou separar, mas o coração não deixou. A vida era mais leve, os dias passavam mais devagar e não havia problema que parecesse - ou fosse de fato - complicado demais.

Voltar aos 17 para reescrever algumas páginas não seria de todo mal. Que vida seria a minha se, por exemplo, ao preencher a ficha de inscrição do vestibular tivesse assinalado jornalismo ao invés de estilismo e moda? Ou se não tivesse seguido os conselhos de minha mãe quando ela me disse que eu deveria dar aulas de inglês?

A vida que vivemos hoje é apenas o caminho que escolhemos seguir no passado. Mas quem não gostaria de ter uma chance para voltar e escolher um caminho diferente?

Amor de (in)Conveniência

2009-02-12T05:02:00.000-08:00

Quando foi que amor deixou de ser um sentimento e passou a ser uma mera conveniência?

Sério!

Hoje em dia as pessoas ficam por conveniência, namoram por conveniência, casam por conveniência...

Ir a uma festa e sair de lá no 0x0 é fim de carreira; há de se achar uma boca pra beijar - qualquer boca. Ficar sem namorar durante muito tempo também não dá: as pessoas comentam, dizem que você deve ter algum tipo de problema de relacionamento ou uma personalidade muito difícil. E, pra terminar, as pessoas se casam simplesmente porque "este é o curso natural da vida".

Eu já vi amor de todo tipo: amor grudento, amor meloso, amor romântico, amor incondicional, amor doentio... mas amor de conveniência me soa como a maior das inconveniências.

Sinceramente, eu sou do tipo que ainda acredita em amor. Que ainda acredita naquele velho ditado que diz "antes só que mal acompanhada". Porque, sinceramente, eu já não tenho mais paciência com o desgaste de amores errados. A tal história de "enquanto o homem certo não aparece, vou me divertindo com os errados" pra mim já não funciona mais. Nada disso - dessas conveniências, desse amor quase burocrático que inventaram - me covence, muito menos me conquista.

Se é pra amar, que seja alguém que me faça perder a cabeça e sentir o coração na boca. Se é pra dividir uma vida, que seja com uma pessoa que goste de conversar e de conquistar. É bom estarmos na mesma sintonia se vamos seguir um caminho tão longo juntos. Se é pra entregar o coração, que seja para alguém que esteja disposto a tirar os pés do chão junto comigo.

Menos que isso é qualquer coisa desinteressante.

(A foto é do Alfred Eisenstaedt, e é uma das minhas favoritas. Um beijo assim, roubado, é a melhor das inconveniências do amor.)

A Dança

2009-02-09T16:59:00.000-08:00

Acordes de uma música romântica qualquer ecoavam no salão, casais deslizavam pela pista de dança. De um olhar, fez-se um convite. O mundo ficou em câmera lenta enquanto dirigiam-se um ao outro, numa única linha reta. Um momento suspenso, leve. Dedos tímidos entrelaçados, a cabeça encostada no ombro, o cheiro do cabelo. Os passos, descompassados no início, aos poucos se uniam num ritmo em comum. O medo do toque cedia espaço à vontade de que aquela música não acabasse nunca. Flutuavam, leves. Tanto tempo para descobrirem assim que aquele era o lugar onde sempre quiseram estar. Não precisavam de palavras, bastavam os versos da música. De olhos fechados, pensavam nas músicas todas que ainda haveriam de dançar. E seriam tantas! Tinham uma vida inteira pela frente para acertar o compasso de seus corações.

(foto de Henri Cartier-Bresson)

Como arranjar um marido

2009-02-08T16:13:00.000-08:00

(texto escrito em 26/11/2008)

O caderno “Ilustrada”, da Folha de São Paulo, está completando 50 anos. Em comemoração, diversas reportagens e matérias antigas vêm sendo divulgadas no site da Folha Online. Já li diversos textos interessantes, como um sobre uma briga entre Paulo Francis e Caetano Veloso nos anos 80, outros sobre Marília Pêra e Paulo Autran. Mas um em particular me chamou a atenção. Trata-se de uma matéria de 1965, tempo em que a “Ilustrada” era um caderno dedicado ao público feminino. O título é “Como arranjar um marido”.

Pois bem. Diante desta sugestiva frase, lá fui eu conferir o texto, a princípio pensando que se tratava de alguma espécie de propaganda de livro de auto-ajuda. Não deixa de ser auto-ajuda, creio, já que o conteúdo da publicação interessa “às solteiras – jovens ou velhas”.

Muito provavelmente em 1965 eu, com meus quase 26 anos de idade, já seria considerada uma solteirona que ficou pra tia. Acho que nem é preciso ir tão longe no túnel do tempo: com a minha idade, minha mãe já estava casada há quase 5 anos e já tinha uma filha (eu). Hoje em dia a maioria nem pensa em se casar e ter filhos antes dos 30, as mulheres tomaram gosto pela tal “emancipação feminina”, são cada vez mais independentes e muitas optaram pela decisão de não se tornarem mães ou esposas, algo que era tido como absurdo há 43 anos.

No entanto, ainda há quem reze para Santo Antônio ou faça simpatias pedindo um marido. E o mais curioso é que, lendo a matéria, tive a sensação de que as coisas mudaram menos do que eu havia pensado. As tais dicas para “arranjar um marido” são muito válidas para aquelas que ainda sonham com véu e grinalda. Claro que é preciso uma pequena atualização, afinal, são mais de quatro décadas de diferença.

Seguem alguns trechos comentados da matéria:

1. Quando uma mulher deseja casar-se não deve ficar ansiosa e sair aflita à caça de um marido. Deve, isso sim, aumentar o mais possível suas relações sociais. Deve freqüentar reuniões, ir a festas, aumentar seus círculos de amigos. Se possível, oferecer reuniões em sua casa freqüentemente.

Comentário: Pode rezar o quanto quiser pra Santo Antônio, mas ele não vai fazer o bofe cair do céu. Portanto, colega, capriche no visual e levante do sofá! Há quem diga que não se encontra homens que valem a pena nas baladas e bares por aí. Talvez seja verdade, mas o fato é que o príncipe encantado só bate na porta da Cinderela depois que ela vai à festa.

2. Para uma mulher solteira é preferível conhecer dez pessoas do que cinco, melhor conhecer cinqüenta do que dez. Assim não só ela terá oportunidade de poder fazer uma justa seleção, como poderá ser mais facilmente cortejada e terá condições para uma boa escolha. Uma moça com um círculo de amizades muito restrito, que conheceu apenas o filho de sua vizinha, acaba por apaixonar-se por ele, porque foi o único pretendente que surgiu em seu caminho.

Comentário: Ser seletiva nunca fez mal a ninguém. Ou seja, saia, conheça gente, mas saiba escolher. Não se contente com qualquer coisa só porque ele foi o primeiro que apareceu. Nada melhor que dar tempo ao tempo pra descobrir se realmente vale a pena.

3. Uma jovem que deseja casar-se deve cuidar de sua aparência e beleza. Deve estar sempre impecavelmente vestida e maquilada. Isso não quer dizer que se apresente “embonecada” todo o tempo. Mas não poderá negligenciar seu aspecto físico, que deverá ser o melhor possível. Uma jovem com um simples vestido de algodão e uma sandália aberta poderá estar linda e impecável, se sua pele estiver cuidada, seus cabelos penteados e seus pés tratados. Os pequenos detalhes são importantíssimos para despertar o interesse de um admirador. Mãos e unhas bonitas, cabelos de corte elegante e penteado correto, rosto sugestivo, valorizado por uma maquilagem perfeita, vestidos simples mas elegantes, dentes impecáveis.

Comentário: Nem toda mulher curte usar maquiagem todo dia, fazer chapinha e por aí vai. Mas há um mínimo indispensável: unhas das mãos e dos pés sempre feitas, cabelo arrumado, sobrancelha em ordem e dentes escovados. Assim você fica linda até com aquele moletom surrado. Ah! Vale também manter a depilação sempre em dia, afinal, nunca se sabe...

4. Uma jovem desejosa de casar-se não deve comprometer-se com o primeiro pretendente que aparece. Isso seria um grave erro e uma imprudência. Lembrem-se de que os noivados repentinos raramente resultam em casamento. E se isso acontece, mais raramente ainda resultarão em casamentos felizes.

Comentário: Mais uma vez: nada de se contentar com o primeiro que aparece. Dê tempo ao tempo. Não vale a pena gastar horrores numa super festa de casamento pra depois de alguns meses ou anos descobrir que o cara não é a tampa da sua panela.

5. Quando uma mulher sentir em seu coração o desabrochar de um terno sentimento por um homem e compreender que o mesmo acontece com ele, espere. Não se precipite. Mesmo que o seu desejo de casar seja grande, não se comprometa, fale-lhe francamente e com serenidade, pois todo o homem fica feliz quando finalmente encontra uma mulher que lhe fala sinceramente de seus sentimentos sem se agarrar a ele com unhas e dentes, aflita por arrastá-lo ao casamento. Uma mulher que deseja esperar para poder bem aquilatar o seu amor é coisa tão rara que até parecerá um milagre e isso o fará admirá-la e querê-la ainda mais.

Comentário: Nada de se transformar numa psicopata maníaca por casamento. Não há homem no mundo que goste deste tipo de coisa, e a conseqüência é o cara simplesmente sumir da sua vida. Deixe que as coisas fluam naturalmente. Com o tempo, você vai descobrir se vocês estão na mesma sintonia, se têm os mesmos objetivos. Se os planos dele forem muito diferentes dos seus no que diz respeito a casamento, aí talvez seja a hora de repensar a relação.

Viu só como pouca coisa mudou? Claro que os tempos são outros, e existem algumas diferenças significativas nos relacionamentos amorosos de hoje e naqueles de 43 anos atrás. Mas existem coisas que permanecem através dos anos, e nem sempre o bom e velho “como dizia minha avó” vem antes de algum ditado popular. Às vezes vem acompanhado de uma boa dica, vai saber. É sempre bom ouvir a voz da experiência.

Vale ressaltar que nada disso é uma tentativa de fazer um blog de auto-ajuda para solteiras; eu mesma ainda sou uma. São apenas comentários acerca de uma matéria interessante de jornal. E, citando a mesma, “quando falamos aqui em casamento falamos em casar bem e não em casar a qualquer custo, apenas para não ficar solteira”.

Uma declaração sincera

2009-02-03T16:24:00.000-08:00

... do tipo que eu gostaria de ouvir. Ou ler.

Hank diz:

Dear Karen

If you are reading this, it means I actually worked up the courage to mail it. So, good for me. You don't know me very well but if you get me started, I have a tendency to go on and on about how hard the writing is for me. But this - this is the hardest thing I ever had to write.

There is no easy way to say this, so I'll just say it: I met someone. It was an accident, I wasn't looking for it, I wasn't on the make. It was a perfect storm. She said one thing, I said another. Next thing I knew, I wanted to spend the rest of my life in the middle of that conversation.

Now there's this feeling in my gut that she might be the one. She's completely nuts, in a way that makes me smile; highly neurotic. A great deal of maintenance required.

She is you, Karen. That's the good news. The bad is that I don't know how to be with you right now, and that scares the shit out of me. Because if I'm not with you right now, I have this feeling we'll get lost out there. It's a big bad world full of twists and turns, and people have a way of blinking and missing the moment: the moment that could have changed everything.

I don't know what's going on with us. And I can't tell you why you should waste a leap of faith on the likes of me. But, damn, you smell good, like home. And you make excellent coffee. That's gotta count for something, right?

Call me.

Unfaithfully yours,

Hank Moody

Traduzindo:

Querida Karen,

Se você está lendo isso quer dizer que eu tive coragem de mandar. Então, bom pra mim. Você não me conhece muito bem, mas se começar a conhecer vai ver que eu tenho uma tedência de dizer o quanto escrever é difícil pra mim. Mas isso - isso é a coisa mais difícil que eu já tive que escrever.

Não há um jeito simples de dizer isso, então eu vou dizer logo. Eu encontrei alguém. Foi um acidente, eu não estava procurando, eu não estava à caça. Foi a tempestade perfeita. Ela disse uma coisa, eu disse outra. Quando me dei conta, queria passar o resto da vida naquela conversa.

Agora eu tenho aquela sensação lá no fundo de que ela pode ser a escolhida. Ela é completamente louca, de um jeito que me faz sorrir; altamente neurótica. Precisa de muita manutenção.

Ela é você, Karen. Essa é a boa notícia. A má é que eu não sei como ficar com você agora, e isso me assusta pra caralho. Porque se eu não ficar com você agora, eu sinto que vamos nos perder por aí. É mundo grande e cruel, cheio de reviravoltas, e as pessoas tem um jeito de piscar e perder o momento: o momento que poderia ter mudado tudo.

Eu não sei o que está acontecendo com a gente. E eu não posso te dizer porque você deveria se arriscar a gostar de mim. Mas, porra, você cheira bem, como lar. E você faz um ótimo café. Isso deve servir pra alguma coisa, certo?

Me liga.

Infielmente seu,

Hank Moody

Uma pequena epifania

2009-01-29T06:53:00.000-08:00

Se conheceram por causa de um casal de amigos em comum. O tal casal acreditava que ele e ela poderiam também - quem sabe um dia - ter as escovas de dente dentro do mesmo copinho no banheiro. E assim, foram apresentados num jantarzinho íntimo.

"Esse é o Léo, que trabalha naquela agência de publicidade. Lembra que eu comentei com você?". Ela lembrava, e nem tinha se interessado muito quando a amiga fez o tal comentário. Mas até que o Léo era um cara, digamos assim, bem apessoado.

"Léo, essa aqui é a Marina...". O restante da frase seria "que eu te disse que é gostosa pra caramba e cheia do dinheiro", mas o amigo não podia dizer isso diante da própria Marina e também da sua esposa.

Os amigos estavam certos. Léo e Marina tinham mesmo um bocado de coisas em comum. Ambos trabalhavam na região da Berrini, freqüentavam a Livraria Cultura e adoravam jantar no Spot. "Imagina quantas vezes a gente já deve ter se cruzado por aí", diziam. Conversaram horas a fio, trocaram telefones e e-mails e marcaram um jantar pra semana seguinte. No Spot, claro.

Como previam os amigos, Léo e Marina se tornaram de fato um casal. Eram duas vidas cruzadas, entre copos de vinho e o tilintar dos talheres. Marina se sentia protegida; Léo sentia que sua vida tinha algum sentido, afinal. Enquanto estivessem juntos, nada de mau aconteceria. Eram inatingíveis. Eram as metades que finalmente haviam se encaixado.

Não demorou muito para percebrem, no entanto, que o encaixe não era tão bom assim. Léo não lia Paulo Coelho, não gostava do verão e ainda era muito apegado à mãe. Marina nunca tinha visto um filme do Fellini, adorava McDonald's e só bebia vinho doce. Eram duas vidas que jamais poderiam se transformar em uma, exceto por aquela pequena epifania, que durou lá alguns meses.

Foi Marina quem disse adeus, embora Léo tenha se esforçado bastante para que ela o dissesse. E assim, cada um continuou seu caminho. Uma ou duas vezes se esbarraram na Livraria Cultura, conversaram sobre amenidades e sorriram. Não eram a tampa da panela um do outro afinal.

Para ler também: Pequenas Epifanias, de Caio Fernando Abreu

Xurumelas

2009-01-23T12:38:00.000-08:00

"Tudo vai dar certo."

"Vai ser um bom ano."

Por que as pessoas insistem em dizer isso, se nada está dando certo e, pelo menos até agora, o ano está sendo péssimo?

Falando sério: quando foi que a gente perdeu a sinceridade e um pouco do bom senso? Por que é que a gente nunca tem coragem de dizer "Nossa, realmente, você tá na merda. E não conte comigo porque eu nem imagino como te ajudar a sair dela"?

Eu estou farta desse nosso pseudo-otimismo idiota. Por que motivo a gente fica gastando sorriso assim? Quando foi que mentir assim descaradamente se tornou aceitável?

Por favor, não me venham com "vai ficar tudo bem", porque eu sei que as coisas não se resolvem assim. Se eu cheguei ao fundo do poço sozinha, eu que tenho que dar um jeito de sair daqui sozinha.

E me deixem com as minhas xurumelas, que hoje eu quero estar sozinha.

Novo vício

2009-01-22T12:57:00.000-08:00

Começou quando assisti esta cena de Capitu aí em cima. Que música era aquela? Inebriante, hipnotizante... linda! Me fez ter vontade de sair dançando pela sala. Tão logo terminou o primeiro capítulo da minissérie (brilhante, aliás. Mas isso é assunto para outras palavras...), recorri a São Google pra saber de quem era a canção.

Beirut é o nome da banda. Começou como um projeto solo do norte-americano Zach Condon, depois transformado em banda para o lançamento do primeiro álbum, Gulag Orkestar. O nome da música que serviu de trilha sonora para o amor de Capitu e Bentinho é Elephant Gun, e tem um belíssimo clipe dirigido por Alma Har'el.

Mas o Beirut vai muito além de Elephant Gun, música que tornou o grupo mais conhecido no Brasil. É, sem sombra de dúvida, o que de melhor surgiu no cenário musical norte-americano nos últimos, vá lá, 5 anos. Isto, é claro, na minha humilde opinião. Entre a mesmice dos rappers e das bandas de rock que não fogem muito dos estilos emo ou gothic metal, Zach Condon aparece com suas canções que unem o pop ocidental e o folk, com muitas influências do leste europeu. Melodias belíssimas, com uma pluralidade de instrumentos rara de se ver, e letras que são verdadeiras poesias, Condon conduz um som daqueles que não se cansa de ouvir.

O multicultural Zach Condon pode servir também como um ótimo exemplo do homem moderno: se apresenta sempre de vestiário simples - rejeitando a tal da metrossexualidade -, é inteligente, nada machista, mas também nada fraco nem física nem emocionalmente. Tudo isso aos 22 anos de idade, apenas.

Em 2007, a banda lançou seu último álbum até então, The Flying Club Cup. Além das belíssimas canções, foram feitos excelentes registros em vídeo pela equipe La Blogothéque, no bairro do Brooklyn, em Nova York. As canções e os vídeos estão disponíveis no site do álbum. Aqui deixo o vídeo de A Sunday Smile, uma das minhas preferidas deste trabalho.

Jack e Pingüim

2009-01-22T12:41:00.000-08:00

"Acho que o céu que a igreja católica prega

não é nada mais do que o que nós vivemos...

Chegar do ensaio, comer macarrão no almoço

e ficar tocando violão na varanda..."

Miguel Codeiro

Eu não lembro o dia exato, mas sei que foi mais ou menos nessa época, há uns 9 anos atrás. Eu era uma garota de 16 anos, um pouco perdida na vida - como a maioria de nós somos aos 16 anos - e muito perdida em Fortaleza, cidade nova que então eu chamava de casa. Não lembro exatamente quando foi o primeiro contato, ou a primeira vez que nos falamos, mas acredito que foi um daqueles momentos em que Deus ou sei lá quem ou o que disse: "Toma. Pra você, de presente, o melhor amigo que alguém poderia ter!". E eu, que não sou de dizer não, aceitei de bom grado o agrado dos céus.

Ele tinha uma banda, e cantava a música do Jack, que era um cara como outro qualquer. E ele dizia que eu andava parecendo um pingüim. Eu estava de viagem marcada pra São Paulo, e ele me pediu pra levar um All Star pra ele. Eu ainda tenho o bilhete (sim, bilhete!) guardado.

Um dia ele me deu um microfone pra cantar "Anna Júlia" com a banda dele. E foi assim que eu virei backing vocal da Sethplace. Além de ganhar um amigo, ainda ganhei uma banda! Não dava pra ficar melhor que isso!

Mas ficou. E muito. Conversávamos horas no telefone, sobre tudo e mais um pouco. Ele fugia do cursinho, e eu da faculdade, pra comer o macarrão que eu fazia em casa, tocar violão na varanda do meu apartamento, ou até pra simplesmente não fazer nada. Momentos que a gente pensa que são apenas coisa do cotidiano, mas que na verdade são mais que especiais. Muito de quem eu sou e de como eu penso nasceu ali, naquela varanda, ao som do violão dele. São momentos que, embora passados, são eternos.

Dia desses ele me disse que eu sou uma das poucas pessoas eternas dentro dele. Eu digo o mesmo. Geograficamente, estamos tão longe um do outro! Mas quem se importa com a geografia? Eu sinto falta do abraço, do sorriso, do violão, da voz, mas do amigo... ah, não! Porque eu sei que está sempre aqui, mesmo que aqui seja do japão ou em Timbuktu (e olha que eu nem sei onde é isso!).

Texto escrito em Novembro de 2008, dedicado a minha melhor metade, Miguel Cordeiro.

Confissões

2009-01-22T06:55:00.000-08:00

Quando eu era pequena, eu tinha medo do barulho da chuva na janela. Tão logo começava a chover, eu corria pro quarto dos meus pais. Eu também tinha medo do escuro, só dormia com o abajour aceso. Hoje eu não consigo dormir à noite com nenhuma luz por perto, e o barulho da chuva me acalma e me faz dormir melhor.

Quando eu tinha uns 10 anos, eu acreditava que aos 25 já estaria casada e com filhos. Quando eu tinha uns 15, acreditava que já estaria morando sozinha, no meu apartamento. Bom, já cheguei aos 26 e estou solteira, não tenho filhos e ainda moro com meus pais.

Eu sempre gostei mais da companhia dos meninos, desde pequena. Sejam heteros, gays ou bi, é com os humanos do sexo masculino que me entendo melhor.

Eu adoro domingo de manhã. Adoro a preguiça de domingo de manhã, embora acredite que ela só tem graça de verdade quando há alguem com quem se possa dividí-la.

Eu já quis ser arquiteta. Eu já quis ser estilista. Eu já quis ser jornalista. Eu já quis ser cineasta, produtora, diretora de arte e roteirista. Eu já quis ser professora de faculdade. Eu quero ser fotógrafa. Pelo menos eu acho que quero.

Eu sou sagitário com acendente em peixes, portanto, sou a pessoa mais subjetiva que eu conheço. E sou muito, muito desligada.

Eu gosto de contar piada. E fazer piada. E da dar risada.

Eu rio de tudo. E de todos. Principalmente de mim.

Intensidades

2009-01-14T16:28:00.000-08:00

Vá lá: acreditemos então que o valor das coisas está na intensidade com que acontecem. Resta saber onde mora a medida da intensidade. Se o tal acontecimento envolver duas ou mais pessoas, tenha certeza de que cada uma delas o sentirá a sua maneira. O que deixa cicatrizes em um, pode ser efêmero para outro. Definir o intenso é tão difícil como nomear emoções.

Dos caminhos

2009-01-13T08:20:00.000-08:00

"Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?

Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!"

Álvaro de Campos

Minha vida é como uma estrada cheia de bifurcações e encruzilhadas. Uma estrada sinuosa, sem retas, mas de muitos destinos, aos quais nunca cheguei. Na metade do caminho, surge uma trilha que leva ao inusitado, sempre mais atraente que tudo aquilo que é previsto. Um destino novo! Uma nova vontade! Eu me alimento de desejos efêmeros e momentâneos. Não me traga o óbvio - eu sequer acredito que há lógica no mundo. Há em mim a necessidade de desbravar, de desafiar. Tenho um espírito livre, que sabe de onde veio. Só não sabe para onde vai.

Hoje eu quero sair só

2009-01-08T15:02:00.000-08:00

Não me venha com frases feitas, versinhos de papel de bala ou estrofes de músicas. Diálogos de comédia romântica não me convencem mais, e olhar de cão sem dono não me comove. Eu tô vacinada contra toda canalhice disfarçada de romantismo. Prefiro os cafajestes descarados - são mais honestos. Nunca gostei dos tais príncipes encantados. Os sapos me conquistam com seus defeitos; perfeição é monotonia. Eu gosto de quem me deixe a boca seca de palavras de tão acelerado que bate o coração. Me encanto pelo que há de palpável em alguém - eis aí a morada do que há de mais sincero. Gente tem que ser de verdade, com todos os humores e sabores a que se tem direito.

Ano novo, vida nova

2009-01-07T07:00:00.001-08:00

Bordão de começo de ano. Frase repetida exaustivamente pelos otimistas - ou falsos otimistas - de dezembro até que passe o Carnaval. A gente insiste em acreditar que o ano seguinte sempre vai ser melhor do que aquele que termina. No fundo, a gente tem meio que uma necessidade de carregar esse otimismo sazonal, esse espírito de reveillon. E assim, vestimos nossas roupas brancas, calcinhas cor-de-rosa, pulamos sete ondas, comemos lentilhas, nos cobrimos de superstições e simpatias, e cantamos "Adeus ano velho/ Feliz ano novo/ Que tudo se realize no ano que vai nascer".

Que tudo o que se realize? O que é esse tudo? Por que as pessoas sempre escrevem nos cartões "Te desejo um ano novo repleto de realizações"? Este é o voto mais vago que eu já vi. Realizações nunca vão deixar de existir, isso é uma coisa meio óbvia. Tudo se realiza pra que possa acontecer, assim sendo, todas as pessoas do mundo terão um ano novo repleto de realizações, oras!

Neste reveillon que passou, eu resolvi radicalizar e passei a virada vestida de preto. Blusa preta, shorts preto, calcinha preta, sandália preta. Os supersticiosos dizem que preto é mudança. Eu, na verdade, quero provar que esse negócio de cor de roupa e de calcinha não passa de superstição boba. A minha crença é de que a mudança vem de dentro pra fora; portanto, não adianta vestir amarelo com bolinhas roxas se a vontade de mudar não existir.

A verdade é que de todos os versos daquela musiquinha de ano novo, o único com o qual a gente se importa de verdade é aquele que diz "muito dinheiro no bolso...".

"All that is left is all that I hide"

2009-01-06T13:37:00.000-08:00

Eu queria que você soubesse. Mesmo que seja só por saber. Eu preciso dizer, eu preciso que você saiba que pra mim nunca foi coisa corriqueira, tampouco passageira. Nunca foi só mais um, embora tenha sido um só.

Uma vez, depois outra, e mais outra, e mais... e cada vez melhor. Vou te desvendando aos poucos, aprendendo devagar o quanto parecemos certos um para o outro. Mas somos errados. Insistimos em vagar por aí como gato de rua sem nome e sem dono.

O tempo passa, e você fica em mim, como um passado que por vezes gosta de ser presente.

Eu queria que você fosse sempre.

O Sol Nascerá

2008-12-23T05:48:00.000-08:00

Cartola disse:

"A sorrir eu pretendo levar a vida

Pois chorando eu vi a mocidade perdida"

Concordo com ele.

"O silêncio é uma tortura"

2008-12-19T11:35:00.000-08:00

Música do dia: "Para Mais Ninguém", composição de Paulinho da Viola, na voz de Marisa Monte.

"Entre nós deve haver sinceridade

Eu não sei o que é que você tem

Que não me beija

Nem me procura

Eu tenho medo de perder alguém

De quem espero que aquela jura

Não tenha ido para mais ninguém

O silêncio é uma tortura

Alguma coisa se perdeu

Você já não me olha como antes com ternura

Só falta me dizer adeus"

A Natural Woman

2008-12-18T15:39:00.001-08:00

Ah, eu cansei!

Cansei de ser mulherão, de ser mulherzinha. Hoje eu quero ser simplesmente eu. Posso?

Cansei de tentar ser a mulher independente, que trabalha pra caramba, que dá conta de se virar - e muito bem - sozinha. Cansei de tentar se caçadora, de tentar ser sexy, de tentar conquistar. Cansei de não depender de homem nenhum pra nada, de estar cada vez mais acostumada a não ter um homem por perto.

Cansei de estar cada vez mais adaptada à canalhice dos homens, e ter meus momentos de canalhice também. Por outro lado, também cansei de ser a princesinha esperando o príncipe encantado. De ser romântica. De acreditar em amor de verdade.

Eu quero ser apenas eu. Quero poder dizer que gosto de um homem sem ter que ficar morrendo de medo que ele desapareça. Quero ter o direito de gostar de alguém, gostar muito. Mas também quero poder simplesmente passar uma noite com um cara, se eu sentir vontade, e não ter que ficar paranóica no dia seguinte pensando que ele deve estar me achando uma vagabunda. Eu também tenho o direito de sentir tesão e desejar alguém, oras!

Eu gosto sim de homem que abre a porta do carro, que escolhe o restaurante, que manda flores, que me leva até a porta de casa e que manda mensagem fofa no dia seguinte. Gosto de ser uma mulher independente, mas também gosto de me sentir protegida.

Porque eu posso saber trocar lâmpadas, beber e gostar de futebol. Mas eu sou só mais uma mulherzinha, romântica como todas, sonhadora, bobinha. E eu tenho todo o direito - e a vontade - de ser.

A mim não basta ter um cachorro e um psicólogo. Eu preciso de um homem. Homem de verdade. Sem babaquices emocionais, sem auto-sabotagem. Um homem. Humano, com todas as suas qualidades e defeitos. Que me pegue de jeito, mas também saiba cuidar de mim. Que saiba gostar de mim e me aceitar como sou, afinal eu também sou humana. Eu não quero, jamais, ser uma daquelas mulheres que vivem perfeitamente bem sem homens por perto. Pelo contrário, eu quero ter um homem por perto, sim.

Eu sou apenas eu. Quem quiser, que aprenda a lidar com isso.

Caso contrário, a porta da rua é serventia da casa.

Desordem

2008-12-18T15:00:00.000-08:00

"Escrevo-te em desordem, bem sei. Mas

é como vivo. Eu só trabalho com achados

e perdidos."

Clarice Lispector

Escrevi num papel motivos pra te odiar. Eram coisas poucas, mas eu pensei que seriam suficientes. O papel ficou guardado numa gaveta, dobrado. Vez por outra eu leio e releio, um por um, os motivos que me fizeram ter vontade de te esquecer.

Mas tentar te esquecer me faz lembrar.

Sinto saudade da sua voz. Sinto saudade das suas mãos, de simplesmente vê-las. Sinto saudade de quando você afagava meu cabelo. A saudade do seu sorriso não consigo nem medir. Sinto falta do seu abraço, ou da maneira como a minha cabeça sempre encaixava no seu ombro. Sinto saudade de te ver dormir, e de tudo aquilo que vinha antes do cochilo. Sinto saudade de você. Sinto saudade de nós dois.

Eu achava que um dia, quando te encontrasse, gritaria insultos e diria tudo aquilo que ficou engasgado, tudo que me incomodava.

Acabei voltando pra casa com uma vontade imensa de me jogar nos seus braços, te pedindo pra nunca mais me deixar sair dali. Mesmo sabendo que não é isso o melhor pra mim.

Eu queria encontrar palavras que pudessem explicar o que eu sinto por você, depois de tudo que passou. Eu sei que não é amor. Ódio também não é. Mas quem precisa de palavras quando existem sentimentos?

(Texto escrito em maio deste ano. Mas vale em partes para hoje...)

Good morning, heartache

2008-12-18T03:21:00.000-08:00

"Good morning, heartache

Thought we said good bye last night"

Encanto desfeito.

Cara de menino que aprontou alguma coisa, e pressa em fugir do local do crime.

Sobraram apenas dois copos vazios sobre a mesa, uma janela aberta e a Billie.

Quanto a mim, fiquei assim...

"Good morning, heartache

Here we go again..."

Carta para o final

2008-12-18T03:13:00.000-08:00

Então é isso...

Chegou ao fim o que nunca começou.

Sua ausência agora se torna constante. O banco ao lado está vazio. Talvez eu também esteja.

Tenho lembranças de como o futuro poderia ter sido.

Estranho não ouvir sua voz. Não pensar em você nos dias de distância. Não ter seus beijos ou sua voz no meu ouvido.

Eu quis, mesmo que tenha sido por um único momento, te dizer não.

Abri a porta e deixei você entrar...

Sobrou uma casa vazia, um sorriso amarelo e um diário sobre a cama. Para eu escrever as histórias que só foram reais dentro de mim.

Perdi no seu jogo. Perdi você. Me perdi. Porque me permiti sentir.

Me permiti querer você. Foi suficiente para te ver escapar pelos meus dedos.

Difícil dizer se os erros foram meus ou seus, se realmente fomos covardes. Sei que eu fui. Porque apenas sussurrei quando eu queria gritar. Tranquei em mim todas as coisas que eu queria te dizer.

Não consegui ver através de você. Acho que deixei você ver através de mim. E talvez você não tenha gostado do que viu.

Eu pensei em muitas coisas boas e ruins que poderiam acontecer.

As boas ficaram na cabeça e só.

A pior acabou de acontecer.

(texto escrito em Novembro de 2003)

There's no place like home

2008-12-18T02:54:00.000-08:00

Voltei pra esta casa. As outras já não me pareciam tão boas.

Na bagagem, palavras velhas e novas.

Minhas palavras.

(sem títulos)

2007-08-17T06:59:00.000-07:00

Eu sinto um profundo tédio de coisas mornas. Eu não sinto na pele, eu sinto na alma. Assumo riscos. Meto a cara, pulo da pedra mais alta. Sem medo. Escancaro o coração em palavras pra todo saber que ele ainda bate, sim. Dou a cara a tapa, os dois lados. Brinco com fogo. Gosto de viver pelo simples prazer de existir (e tem coisa melhor que isso?).

Eu gosto de gente. Gente de verdade, de carne, osso, pele e coração. Principalmente coração.

Intensa. Visceral. Passional. Louca?

Eu sou assim.

Por isso, se é pra entrar na minha vida, então saiba fazer parte dela. Fique, mas me faça sentir. Qualquer coisa que seja: paixão, raiva, amor, felicidade, paz. Se for preciso, me belisque. Eu não vou me importar. "Mais ou menos" me dá sono. Eu não vivo meio-termos, eu vivo inteiros. Eu subo e desço muros, mesmo que seja só pra descobrir que a grama do outro lado não é mais verde. Se é pra ficar, me faça perder a cabeça, esquecer de tudo, perder o juízo. É assim que funciona. É assim que eu funciono.

Se quiser ficar, seja intenso. Porque beijo nenhum é só mais um. É troca de intenções. De verdades. De mentiras. De segredos que não se contam, mas que saem pela boca.

Minha vida escrevo à caneta. Posso rasurar, mas apagar, não.

Porque vida não é pra ser escrita à lápis.

Porque não existe vida que seja efêmera.

Achados e Perdidos

2007-07-23T15:20:00.000-07:00

"Escrevo-te em desordem, bem

sei. Mas é como vivo. Eu só

trabalho com achados e perdidos"

Clarice Lispector

Há em você um encanto que me prende, quando me faz querer fugir. Com os olhos fechados, te vejo no escuro do mundo que criei para mim. Te desenho com cores minhas. Não alcanço o que há de palpável em você; eu não quero chegar. Faço rabiscos e finjo que não sei. Sorriso amarelo. Você me conta histórias das conquistas que eu não ousaria tentar. Quero te proteger de você, e quero me proteger de tudo que há de lindo em você. E são tantas coisas que me fazem suspirar que por momentos tento sentir raiva. Não quero te escrever para arrancar as páginas depois. Quero te achar para não te perder. Quero me perder para não te achar.

2007-07-20T06:46:00.000-07:00

Queridos leitores:

Mudei de casa!
Agora textos, fotos, músicas, vídeos estão todos no Multiply.
O link é: hhtp://vivialice.multiply.com

Acessem e comentem!
Valeu

2007-06-03T20:18:00.000-07:00

Ins-piração

À procura de algo inspirador. Anda faltando inspiração na minha vida, e eu não estou entendendo porquê.

Acho que estou introspectiva demais para achar inspiração perdida em qualquer esquina por aí. Embora ainda veja lirismo de sobra nos lugares por onde passo, dos mais belos aos mais fétidos. São Paulo é por si só uma grande inspiração, mas, ainda assim, não me sinto inspirada. Não escrevo qualquer tipo de prosa ou verso, e isso me incomoda.

Aliás, essa minha incessante busca por estar inspirada para algo ou alguma coisa é algo que me cansa. Essa ânsia de vomitar sentimentos em palavras soltas ou desperdiçadas... quando há momentos em que eu simplesmente não sinto nada. Amor, tristeza, felicidade, dor, calor, frio... eu não sinto nada agora. Meu coração, meus poros, meus nervos estão inertes como se estivessem congelados, esperando por um dia de sol forte para derreter.

Parei no caminho. Não pedi informação. E nem vou. Tenho os olhos fixos em algum ponto que nem eu mesma sei qual é. Olhar perdido. Pensamento vazio. Eu sei que não estou perdida. Sei como cheguei aqui, e como vou embora. Mas eu quis parar. Não era cansaço, era vontade de só ficar parada.

Inércia.

Inércia sentimental.

("... tem tanto sentimento/ deve ter algum que sirva...")

2007-06-01T20:13:00.000-07:00

"Let me sing you a waltz

Out of nowhere, out of my thoughts

Let me sing you a waltz

About this one night stand..."

"A waltz for a night", Julie Delpy

Não prometo ser a mulher perfeita pra você, assim como eu sei que você não é o homem perfeito pra mim. Não te prometo uma vida de comédia romântica. Não prometo que vou te fazer o cara mais feliz do mundo.

Mas, se tivesse (ou se quisesse ter) a chance, tentaria nos fazer felizes. Coisas simples: beijos de corpo inteiro, muitas risadas, filme bobo com pipoca, papo cabeça, dormir de conchinha. E "otras cositas más", só nossas... nossa!

Não quero mais ficar imaginando como ou o que poderia ter sido. Não quero fazer de você um segredo meu, roteiro de ficção. Quero você de verdade. Mas você, esse você que eu imagino, só existe aqui, na minha cabeça, nas minhas frases mal escritas.

Quero você de carne e osso, alma e coração. Não quero ser o amor da sua vida, nem que você seja o da minha. Quero vida real, só isso. Tocar você, beijar você, sentir sua respiração no meu ouvido, olhar você dormir. Sem pressa, devagar, leve, deixando a vida seguir sem a gente perceber. Quero saborear você, com todos os seus sabores, seus humores, seus olhares, seus gestos, seus jeitos, suas palavras.

Quero você, eu, um dia, mais dias, mais vida, mais tempo. Só eu e você. Esquece o mundo, esquece tudo. Deita aqui, e fica olhando pro teto comigo, fazendo planos e lembrando de um futuro que a gente não vai viver. Vem escolher o nome dos nossos filhos, desenhar a nossa casa e pensar nas flores do jardim, dar um nome pro cachorro. Eu não me importo que daqui a pouco eu vou pra minha casa e você pra sua, dormir. Em 5 minutos, eu posso te contar toda a história da nossa vida. Deixa?

Hoje, a gente faz (de-conta) tudo o que quiser.

Amanhã... a vida continua. Eu na minha, e você na sua.

(Escrevi pensando na música da Julie Delpy. E só!)

Carolina e o Mar

2007-05-28T15:02:00.000-07:00

"Vai a onda

Vem a nuvem

Cai a folha

Quem sopra meu nome?"

"A Ostra e o Vento", Chico Buarque

Carolina era uma menina que gostava do mar. Carolina vivia cercada de mar. Não era filha de pescador, nem de marinheiro. Carolina morava na Ilha do Farol, com os pais e o irmão. E só. Mais ninguém vivia ali, e mesmo a família não estaria naquele lugar se o pai não tivesse aceitado aquele emprego de acender o farol todas as noites.

Quando foram para a ilha, Carolina ainda era bebê. Aquele pedacinho de terra no meio do mar era tudo o que ela conhecia e sabia do mundo. Era o seu mundo. O pai falava pouco. O pai fazia mesmo era resmungar, grunhindo. Quando falava, era pra reclamar de alguém, ou alguma coisa. A mãe gostava de cantar, enquanto fazia as tarefas de casa.

O irmão mais velho contava para Carolina da cidade que existia do outro lado do mar. Misturava pequenas lembranças com punhados de fantasia. Era sua imaginação quem falava por ele: as estórias que inventava nada mais eram que tudo aquilo que ele tinha vontade de viver, e que ali, na ilha, não podia. Carolina ouvia sempre atenta, pedia que ele repetisse. O irmão contava, de novo e de novo, as mesmas estórias, sempre com os olhos fixos no mar sempre bravio que cercava a Ilha do Farol.

O único que saía da ilha era o pai. Ia ao continente buscar seu pagamento. Aproveitava sempre para comprar mantimentos, roupas, e o que mais julgasse necessário. Ficava fora por três ou quatro dias, depois voltava com o barco cheio. Nunca dizia nada sobre a cidade. E também nunca se esquecia de trazer rum, bastante rum.

Um dia, um navegante teve que parar na Ilha no Farol. Estava com problemas no barco. Era a primeira vez que Carolina via alguém que não era nem seu pai, nem seu irmão, nem sua mãe. Durante o dia, o pai o ajudava no conserto do barco. E à noite, o navegante contava à Carolina histórias do mar. Ele contava suas façanhas de capitão, falava dos peixes e dos outros seres que vivem lá no fundo. Carolina ouvia, curiosa, uma nova história a cada noite. Até que um dia ela acordou, e o capitão não estava mais lá.

Carolina sonhava. Com os pezinhos na água, ouvindo aquele barulho de fritura que a espuma das ondas faz quando chega na areia, ela imaginava um outro mundo lá no fundo das águas clarinhas do mar. Lá ela podia morar num coral, montar num cavalo marinho, e se um tubarão chegasse, ela se esconderia debaixo de um polvo. E quando virasse gente grande, e fosse uma mulher bem bonita como o capitão havia dito que seria, ia virar sereia, para um dia encantar um marinheiro bem bonito e viver com ele para sempre no fundo do oceano.

Ali, do lado de fora, Carolina corria feliz para casa depois de tanto faz-de-conta. Sempre tinha alguma concha ou estrela-do-mar que achava na areia para mostrar ao irmão. Guardava tudo no quarto, junto de tantos outros pedacinhos do seu mundo de água salgada que já existiam lá dentro. E quando chovia, e ela não podia sair de casa, pegava um pedaço de carvão e desenhava nas paredes do quarto tudo aquilo que dizia sua imaginação, do jeito que o capitão tinha contado. Os peixes, as algas, as ostras com pérolas escondidas... era tudo seu. Era tudo parte do reino onde Carolina era a rainha, do alto dos seus sete anos de idade.

Sonhando, Carolina crescia. E a Ilha do Farol ia ficando pequena.

O irmão mais velho já era homem feito quando um dia pediu ao pai para ir à cidade. Queria sair da ilha, queria ir embora. O pai não permitiu, dizendo que só saíriam dali depois que ele morresse. O irmão bradou, dizendo que era injusto, que ele já era homem e queria sair dali, trabalhar, ter uma família. O pai respondeu que se ele quisesse ir embora, podia ir, mas que fosse nadando, porque no barco ele não ia. A mãe assistia, resignada. Carolina, alheia à tudo, continuava a sonhar. Se um dia saísse da ilha, iria para o seu reino do mar.

Alguns dias depois, sumiram algumas garrafas de rum, e junto com elas, o irmão mais velho. O pai correu logo para o barco, que ainda estava no seu lugar, vazio. Então, a mãe se pôs a rezar, enquanto o pai procurava o filho pela ilha. Mas foi Carolina quem viu, quando estava na praia, o irmão trôpego no alto de uma pedra, segurando uma garrafa. Gritou seu nome várias vezes, mas ele não ouvia. Estava correndo em direção às pedras quando viu o irmão mais velho pular e sumir no mar.

Depois desse dia, Carolina nunca mais falou. E ninguém nunca mais viu o irmão mais velho. O pai ficou ainda mais carrancudo, e trazia cada vez mais garrafas de rum quando ia à cidade. A mãe ficou doente, e logo morreu. Antes eram quatro, agora eram dois. E ainda assim, a Ilha do Farol parecia cada vez menor.

Pouco tempo sobrava para os sonhos de Carolina: ela era a senhora da ilha agora, tinha de cuidar da casa e do pai. Às vezes, era ela quem tinha de acender o farol, quando o pai bebia muito e não conseguia subir as escadas. Nestas noites, Carolina ficava lá do alto admirando o mar, imaginando seu reino de conchas e corais. Era o irmão quem estava cuidando de tudo agora, até o dia em que ela chegasse, montada no seu cavalo marinho para virar sereia e ser, enfim, coroada rainha.

Numa noite de lua cheia, Carolina subiu para acender as luzes do farol. Noite de mar bravo, mais bravo que o normal. Mesmo do alto, Carolina podia ouvir as ondas batendo nas pedras. O céu estava tão limpo, que a lua tingia de prata a água do mar. O barulho das ondas parecia cada vez mais alto, como se chamasse Carolina. Num relance, ela pensou ter visto o irmão no meio de uma onda. Será que finalmente ele tinha voltado para buscá-la?

Carolina desceu as escadas, desceu o morro e correu em direção a praia. Nada. Nem sinal do irmão. Chegou mais perto do mar, e uma onda quase a carregou para dentro. Levantou, mas logo foi derrubada de novo. Então, ela entendeu. Era o mar que a chamava. Era chegada a hora de abandonar a Ilha do Farol para viver, enfim, no seu reino de água salgada. Carolina largou na areia o xale e a lamparina, e entregou-se as ondas. Não demorou muito para que desaparecesse completamente na imensidão do mar.

No dia seguinte, quando acordou e não encontrou Carolina em casa, mais uma vez o pai correu em direção ao barco. Ele ainda estava lá, no mesmo lugar, vazio, intacto. Espantou-se ao ver que o mar estava calmo, quase sem ondas. Há anos morava na ilha, já havia se acostumado com a arrebentação forte, com o "mar mexido", como ele costumava dizer. Nunca tinha visto o mar da ilha daquele jeito: pequenas ondas vinham beijar a areia, e o mar que antes esbravejava, agora apenas sussurrava. Ao longe, o pai viu a lamparina e o xale de Carolina na areia. E só. Nenhum rastro, nenhuma pegada. Nada. Ainda procurou a filha por toda a ilha, mas não encontrou. Carolina, assim como o irmão, nunca mais apareceu. E o mar na Ilha do Farol nunca mais foi o mesmo.

Anos Dourados

2007-04-28T16:39:00.000-07:00

É desconcertante rever o grande amor

Meus olhos molhados

Insanos, dezembros

Mas quando me lembro

São anos dourados

"Anos Dourados", Tom Jobim & Chico Buarque

"Chocolate em pó, biscoito, detergente, amaciante..." . Maria riscava na sua lista de compras os ítens que já estavam dentro do carrinho. Concentrada, olhava apenas para o pedaço de papel que tinha nas mãos, pensando em tudo que ainda tinha que pegar nas prateleiras.

- Maria!

Ela não ouviu. Continuava absorta na sua tarefa de dona de casa.

- Maria! - dessa vez mais alto.

Maria despertou do transe. Surpresa, deu de cara com um homem: cerca de 40 anos, cabelos grisalhos à la Richard Gere, sorriso enigmático. Olhou com mais cuidado.

- Rogério!

- Achei que você não ia me reconhecer, Maria.

- Ah, imagina. É que eu ando com a cabeça nas nuvens mesmo. É tanta coisa pra me preocupar.

- É, eu imagino.

Maria não acreditava que era ele quem estava ali. Rogério! Quando é que ela poderia imaginar que o encontraria justo ali, no supermercado? Logo hoje, que não estava com as unhas feitas, que não tinha passado no salão para fazer uma escova nos cabelos.

- Quanto tempo, né? - Rogério disse, numa tentativa de quebrar o gelo.

- Pois é.

- E seus filhos?

- Ah, estão ótimos! A Laura termina o colégio esse ano. O Pedrinho, de "inho" já não tem mais nada. Já é um homão!

- Puxa, que bom.

Enquanto conversavam, Maria se lembrava do passado. Ela e Rogério se conheceram quando ela ainda fazia o Magistério, ele era amigo de um vizinho dela. Foi amor à primeira vista, mas demorou alguns meses até que dessem o primeiro beijo. A mãe de Maria não via Rogério com bons olhos: "esse menino com aquele cabelo todo bagunçado, pra lá e pra cá em cima daquela moto, coisa boa não pode ser pra Mariazinha", era o que ela costumava dizer ao pai de Maria, que, por sua vez, fazia vista grossa, pois se lembrava muito bem da sogra que não gostava nem um pouco do seu casaco de couro e da sua lambreta. No fundo, tinha esperança de que a filha desencantasse logo do motoqueiro. Mas não foi o que aconteceu: o namoro estava cada vez mais firme. Apaixonados, namoravam escondidos. Maria às vezes dizia para a mãe que iria para a casa de uma amiga depois da aula fazer trabalho, e aproveitava para faltar na escola e passar o dia na praia com Rogério. Iam sempre para Santos: desciam a serra na moto dele, ela montada na garupa. Foi no apartamento do pai dele, em Santos, que fizeram amor pela primeira vez, quando ela perdeu sua virgindade. Com o tempo, a pressão dos pais de Maria para que ela terminasse o namoro foi ficando cada vez maior. Cansada de namorar escondido, contra a vontade dos pais, ela decidiu terminar tudo. Acabou se casando anos depois com um jovem funcionário do escritório de advocacia de seu pai.

- E você, Rogério? O que tem feito nesses anos todos?

- Tenho trabalhado bastante. Depois que meu pai morreu, tive que assumir os negócios da família. Expandi a fábrica, hoje já exportamos para alguns países. Estava até ontem na Argentina, fechando um contrato. Passei aqui justamente porque não tem nada em casa, a geladeira está vazia.

- E sua esposa?

Quando terminou a frase, Maria discretamente olhou para as mãos dele. Nenhuma aliança.

- Eu nunca me casei, Maria.

Então ela se lembrou do dia do seu casamento. Do barulho da moto de Rogério do lado de fora da Igreja. Ela indecisa, sem saber se prestava atenção no padre, ou se saía correndo para fugir com Rogério. Acabou dizendo "sim", ouvindo o som do motor se distanciando.

Naquele momento, Maria pensou no que havia se transformado sua vida depois daquele "sim": nunca trabalhou, engravidou na lua-de-mel, teve um filho seguido do outro. Hoje, vivia apenas para o marido e os filhos. Era dona de casa, passava a maior parte do dia com o cachorro e a empregada. Os filhos estavam crescendo, logo iriam ter sua própria vida. E ela?

Ficou pensando como teria sido sua vida se tivesse fugido no dia do casamento. E se fugisse agora com Rogério? Ele nunca se casou. Com certeza foi por causa dela. Poderia largar tudo -marido, filhos, cachorro - e ir embora com ele, que, naquele momento ela soube, era o grande amor de sua vida.

- Bom, tenho que ir. Foi bom te ver.

- Também fiquei feliz em te ver. Quando eu ia imaginar que te encontraria justo aqui, no supermercado. Bom, vê se passa em casa um dia desses.

Rogério pegou o carrinho, e seguiu com suas compras.

Maria pegou o carrinho, e seguiu com sua vida.

2007-04-10T06:32:00.000-07:00

Diego "Alemão" e a Jornada do Herói

Não adianta dizer o contrário: desssa vez você também acompanhou o que estava acontecendo no Big Brother Brasil 7. Conseqüentemente, você sabe muito bem como foi a história do "Lemão" dentro da casa. Ele entrou como o surfista egocêntrico, safado e sem nada na cabeça e saiu como um verdadeiro herói. Certo, essa parte todo mundo já sabe.

Segundo Joseph Campbell, grande estudioso de Mitos, em toda narrativa, seja ela de literatura ou religião, o herói cumpre uma mesma jornada: partida, preenchimento e retorno. Primeiro ele recebe um chamado que não pode recusar. Em seguida, parte em uma busca, ao longo da qual enfrenta inimigos e desafios que fazem com que passe por transformações. Quando enfim cumpre sua tarefa, volta para dividir a dádiva com seu povo. Um bom exemplo disso é Luke Skywalker, personagem de Guerra nas Estrelas, do diretor George Lucas.

Agora quero que você pense nas novelas que assistiu, nos livrou que leu, nos filmes que viu... quantos deles não contêm a Jornada do Herói nas suas estórias? E, analisando a trajetória de Diego nos seus oitenta e tantos dias de BBB, vemos que ele se encaixa perfeitamente nessa jornada.

Sempre vamos nos perguntar, em todas as edições do Big Brother Brasil, se ele é de fato um programa 100% honesto. Mas essa é uma pergunta sem resposta. E ainda vamos acompanhar muitas edições do programa, pode ter certeza.

O que faz do BBB um programa único e de sucesso, é o fato de que ele associa duas coisas que nós, como público, adoramos: narrativa e jogo, além de ser um produto cross-media (tem diferentes horários de exibição e dá ao público a possibilidade de acompanhar pela TV e ainda participar por telefone e internet). Ou seja, o BBB nada mais é que uma novela em que o público interfere diretamente e decide quem continua na trama. O jogo existe: há grupos "do bem" e "do mal", táticas, armações, competição, enfim, todos os elementos necessários para um bom jogo. Mas há também a narrativa, que determina que caminho devemos seguir, de que lado devemos ficar, e por aí vai. O programa acaba se tornando, assim, uma espécie de "novela interativa".

Analisando esta última edição do BBB, este conceito fica ainda mais claro que nas edições anteriores. Haviam vítimas e seus algozes. Havia também uma batalha entre o mocinho Diego "Alemão" e o vilão Alberto "Cowboy". O desenho da narrativa que se criou dentro da casa gerou recordes de audiência e participação do público. Boa parte da empatia de Diego junto aos espectadores deve-se ao encaixe perfeito de sua trajetória no programa na Jornada do Herói: isso fez dele o mocinho e grande campeão.

O BBB 7 foi, sem dúvida, a melhor edição de todas do programa. Acho difícil a Globo conseguir se superar. Claro que, culturalmente, acrescentou muito pouco (talvez nada, para a grande maioria) aos espectadores. Mas cumpriu seu papel: entretenimento, puro e simples.

2006-12-27T09:11:00.000-08:00

(FÉ)LIZ ANO NOVO!!!

Eu sei que hoje ainda não é 31 de dezembro. Mas viajo hoje, e não sei quando vou passar por aqui novamente.

Então, passo para falar rapidamente sobre o ano que está chegando...

"Povo lindo , povo inteligente,

Em 2007 vai ser pior...

Pior para quem estiver no nosso caminho.

Então que venham os dias.

Um sorriso no rosto e os punhos cerrados que a luta não pára.

Um brilho nos olhos que é para rastrear os inimigos (mesmo com medo, enfrente-os!).

É necessário o coração em chamas para manter os sonhos aquecidos. Acenda fogueiras.

Não aceite nada de graça, nada. Até o beijo só é bom quando conquistado.

Escreva poemas, mas se te insultarem recite palavrões.

Cuidado, o acaso é traiçoeiro e o tempo é cruel, tome as rédeas do teu próprio destino.

Outra coisa: pior que a arrogância é a falsa humildade.

As pessoas boazinhas também são perigosas, sugam energia e não dão nada em troca.

Fique esperto, amar o próximo não é abandonar a si mesmo.

Para alcançar utopias é preciso enfrentar a realidade.

Quer saber quem são os outros? Pergunte quem é você.

Se não ama a tua causa, não alimente o ódio.

Por favor, gentileza gera gentileza.

Os erros são teus, assuma-os. Os acertos também são teus, divida-os.

Ser forte não é apanhar todo dia, nem bater de vez em quando, é perdoar e pedir perdão, sempre.

Tenho más notícias: quando o bicho pegar, você vai estar sozinho. Não cultive multidão.

Qual a sua é verdade? Qual a sua mentira? Teu travesseiro vai te dizer. Prepare-se.

Se quiser realmente saber se está bonito ou bonita, pergunte aos teus inimigos --nesta hora serão honestos.

Quando estiver fazendo planos, não esqueça de avisar aos teus pés, são eles que caminham. Muito amor, mas raiva é fundamental.

Quando não tiver palavras belas, improvise. Diga a verdade.

As manhãs de sol são lindas, mas é preciso trabalhar também nos dias de chuva.

Abra os braços. Segure na mão de quem está na frente e puxe a mão de quem estiver atrás.

Não confunda briga com luta. Briga tem hora para acabar, a luta é para uma vida inteira.

O ano novo tem cara de gente boa, mas não acredite nele.

Acredite em você!

Feliz todo dia!

Coração em chamas,

Sérgio Vaz

Colecionador de Pedras"

Tomei emprestado o poema de Sérgio Vaz, porque ele diz tudo que eu queria dizer pra mim mesma e pra todos. Porque tive inúmeras provas das coisas que ele diz nesse poema.

Muitas coisas aconteceram esse ano pra que eu decidisse mudar minha postura em relação a tudo e a todos. E eu quero começar 2007 como, de fato, um ano novo, ao invés de mais um ano.

Então, queridos, um FÉ(LIZ) ANO NOVO PRA VOCÊS!

E eu digo FÉ(LIZ) porque eu desejo que 2007 seja um ano de muita fé. E não estou falando de fé em Jesus, Allah, Buda, Krishna, Iemanjá ou qualquer outra divindade. Ter fé - na medida carta - em qualquer uma delas (ou mesmo em todas ao mesmo tempo! rs) faz muito bem, sim. Mas eu estou falando de outro tipo de fé. É PRECISO TER FÉ EM SI MESMO, porque se você não acreditar em você, meu amigo, saiba: ninguém vai.

Eu tenho muita fé em mim, na minha capacidade, no meu potencial. Eu não vim ao mundo pra brincar, não estou aqui a passeio.

"Eu não tô à toa, eu sou muito boa!", já dizia Kátia B.

Então hoje, 28 de dezembro de 2006, data em que eu termino mais um ciclo da minha vida, de deixar Sampa e descer pro litoral, é dia de sacudir a poeira de 2006 pra começar 2007 com força total.

VIDA NOVA!

Pra todos nós!

Espero que o 2007 de vocês seja tão maravilhoso quanto acredito que será o meu!

(conto sem título)

2006-12-20T10:28:00.000-08:00

A sombra das árvores mal deixava passar a luz do sol. O gramado havia se transformado em mato, e as roseiras há muito não davam flor. Faltavam pedaços ao banco de madeira. Na fonte, havia apenas um resto de água turva, que nem mesmo os pássaros ousavam beber. Pesava sob aquele jardim um clima de morte e abandono, como se há anos não passasse gente por ali.

Queria ter passado rapidamente por aquele lugar, mas meus pés pareciam pesados, e a cada um de meus passos lentos, surgia uma lembrança. Ali tomei meu primeiro banho de sol, quando Inajara, a babá, trazia-me no carrinho de bebê a passear. Anos depois, já criança, brincava de esconder com meus irmãos e irmãs. Subia nos galhos das árvores - hoje podres - a contragosto de minha mãe.

Parei ao lado do orquidário, onde roubei o primeiro beijo de minha vida. Naquele momento, era como se pudesse sentir as mãos geladas, o peito arfante da prima Julinha contra o meu.

O telhado do orquidário caiu, e as paredes não passam de restos de madeira podre.

Continuei meu caminho em direção à casa abandonada. Pintura desbotada, janelas quebradas. No andar de cima, um pedaço de cortina escapava, e brincava ao vento, como se quisesse fugir dali. A casa - minha casa, que um dia fora a melhor do bairro - é um palacete em ruínas. Tinha a sensação de que se tocasse nela poderia levá-la ao chão.

Subi a escada da frente. A pedra dos degraus estava gasta e quebrada em algumas partes. Olhei uma última vez para o jardim; sabia que quando saísse dali, teria pressa em atravessar o portão da rua.

Parei diante da porta. Um arrepio tomou conta de todo o meu corpo, um misto de excitação e medo. Tantos anos haviam passado desde que atravessei pela última vez aquela porta. Girei a maçaneta, mas faltava-me coragem para entrar. Respirei fundo, e, de olhos fechados, entrei na casa num rompante.

Quando abri os olhos, estavam diante de mim todas as minhas memórias do tempo que passei ali. Minhas irmãs desciam a escada, com a prima Julinha. As três cochichavam a soltavam risinhos que mesmo naquele momento me faziam pensar que falavam de mim. Mamãe corria atrás de Augusto, meu irmão caçula. Tia Glória vinha me ajeitar a roupa. Inajara passava com Carlinhos no colo, enquanto Antônia, apressada, levava uma bandeja para a sala de jantar. Meus tios Pedro e Teodoro fumavam e conversavam sérios ao pé da janela. No fundo da sala, absorto, papai lia o jornal.

- Otávio!

Acordei do transe. Minha irmã Laura me chamava, parada no alto da escada. Subi, pisando em falso num degrau que havia apodrecido. Não havia no ambiente sequer a sombra do que havia sido um dia meu lar. Apenas fachos de luz passavam pelas grossas cortinas fechadas. Os retratos na parede estavam velhos e amarelados; alguns tinham os vidros quebrados, outros já não estavam mais lá, havia apenas um prego e uma marca na pintura. A cada degrau que eu subia, aumentava o cheiro de morte impregnado naquele lugar.

- Laura, o que aconteceu aqui? O jardim, a casa...

- O que você acha que aconteceu? Nós estamos pobres, Otávio.

- Pobres? Mas...

- Muita coisa mudou desde que você foi embora.

- Onde ele está?

- No quarto. Agora deu pra não falar com ninguém mais. Faz dias que não diz palavra.

- Tem alguém com ele?

- Alguém? Quem? Só eu fiquei aqui pra ver a desgraça da nossa família. Eu e a Inajara, coitada, que está velha e não tem para onde ir.

Laura me guiou até o quarto. Papai estava lá, inerte sobre a cama. O cheiro de morte ficara ainda mais denso.

- Veio para ter certeza que vou morrer, meu filho?

- Papai, o senhor não pode se exaltar. - disse Laura, indo em direção à cama.

- Cale a boca, Laura. Estou moribundo, mas ainda tenho força para conversar com um filho meu.

Eu assistia atônito a tudo aquilo. Minha irmã havia dito que há dias ele não falava com ninguém. E por que havia de querer falar justo comigo?

- Saia e feche a porta, minha filha.

- Seja cauteloso, Otávio. Papai não está bem.

Laura me fulminou com os olhos, e saiu, fechando a porta contrariada.

- Como você vê, Otávio, não é de desgosto que vou morrer, como sua mãe.

- Não foi para isso que vim aqui. Para ser julgado e condenado por você. Logo você que...

- Você já estava bem longe quando ela morreu, não é? Você nem sequer se preocupou em vir ao funeral, ou mandar flores. Nem mesmo um bilhete seu recebemos.

- Eu não matei minha mãe.

- Sua mãe adoeceu no dia em que viu aquela cena.

- Eu e Laura não somos irmãos de sangue. Nunca fomos. Eu sabia disso, e ela também.

- Laura é tão minha filha quanto você, Otávio.

- Não é, eu sei. Ouvi mamãe dizer um dia, sem querer. Há tempos eu a desejava, mas sabia que era proibido. Quando descobri que não era minha irmã, não pude mais conter o que sentia.

Papai tossia muito. Peguei um copo de água no criado-mudo ao lado da cama. Minha vontade era atirar-lhe a água na cara. Contido, apenas fiz com que bebesse todo o líquido do copo, secando ainda as gotas que haviam escapado da boca e lhe escorriam pelo queixo.

- Esse não foi o único desgosto da sua mãe, Otávio.

- Eu bem sei que não.

- Por que você contou para ela, meu filho? De certo você não sabia ainda como é a vida. Era quase uma criança, usava ainda calças curtas... você sempre foi o mais esperto de todos, não é? Ah, meu filho... você não sabia, não podia saber.

- Eu podia não saber da vida, meu pai. Mas sempre soube o que é mentira, o que é traição.

- Eu devia ter te ensinado, Otávio: uma esposa dá amor e filhos. Os prazeres da carne são guardados às outras mulheres. E o que se faz com elas numa cama qualquer, não se faz com uma esposa num leito de marido e mulher.

- Isso é absurdo. É sujo. É sórdido, como o senhor.

- Eu sou sujo e sórdido, meu filho? Pois bem. Você também o é. Afinal, deitou-se com sua irmã.

Naquele momento, lembrei-me porque havia partido. Lembrei-me de tudo: do desejo que sentia por Laura, de como a fiz acreditar que de fato não éramos irmãos de sangue, e de todas as vezes que me deitei com ela depois disso. Mais do que nos desejarmos, eu e Laura nos amávamos. Teria me casado com ela, se não carregasse a culpa pela doença de minha mãe, que me fez fugir daquela casa dias depois que fomos descobertos.

- Laura não é minha irmã!

- É sim, filho. Irmã de sangue.

- Não é!

- Laura é fruto de uma das minhas traições, Otávio.

A confissão veio lancinante. Laura era filha de meu pai com uma das empregadas da fazenda, com quem ele havia se deitado numa época de colheita. Quando descobriu que a moça estava grávida, fez com que mamãe se mudasse para lá. Então lembrei-me do ano que meus pais haviam morado na fazenda, enquanto nós, os filhos, ficamos aqui, aos cuidados de Tia Glória. Quando voltaram para casa, traziam nos braços Laura.

Era sórdido demais. Logo depois que Laura nasceu, escondida num casebre distante da fazenda, papai mandou matar a mulher que lhe dera à luz. Ninguém nunca soube de nada. Mamãe, como uma boa esposa, concordara com tudo, mas nunca tratou Laura como tratava os outros filhos. Diante das desconfianças de Tia Glória, contou a ela partes da história real do nascimento de Laura. Foi quando, passando pelo corredor, parei diante do quarto de minha mãe e descobri que não existiam laços de sangue que me ligavam à Laura.

- Então, filho? Você também é tão sórdido quanto seu pai.

- Não! Eu não sabia! Não podia saber! Mamãe sabia que você a traía, e aceitava! Então me deixou viver todos esses anos carregando a culpa dos desgostos de minha mãe? E Laura? Ela foi a única que ficou aqui para cuidar de você.

- Ela não sabe.

- Ela não sabe? Como pode esconder algo assim dela?

Papai começou a tossir, mais e mais. Laura entrou no quarto para socorrê-lo. Eu saí, e fechei a porta. Quis ir embora. Mas apenas encostei-me na parede do corredor. Logo, o barulho da tosse de meu pai parou. Pouco tempo depois, Laura saiu do aposento.

- Ele morreu, Otávio. Acho que estava esperando por você.

Laura tinha o semblante triste, mas não chorava. Ainda era bela, embora os anos difíceis que vivera cuidando de meu pai naquela casa a tivessem castigado. Estava apagada e murcha, mas ainda bela.

Laura não sabia de nada.

Eu a beijei, uma última vez. Queria possuí-la, ali, diante do quarto onde meu pai jazia morto. Havia me tornado um homem sórdido como ele. Seria esta minha despedida. Laura cedia, correspondendo vorazmente aos meus beijos e toques. Tantos anos haviam passado, e tanto desejo ainda havia dentro de nós dois!

Ela não sabia de nada. Mas eu sabia.

Sabia que eu teria pressa em atravessar o portão quando fosse embora dali. Para que nunca mais voltasse.

Colorado!

2006-12-17T17:12:00.000-08:00

Pois é, mais uma vez o clima de "já ganhou" dribla todo mundo, e... opa! Olha lá o Inter levantando o caneco!

Torci muito pelo Inter hoje, mesmo com a derrota da Libertadores ainda um pouco atravessada na garganta. Mas os guris mereceram ser os campeões da América. Assim como hoje mereceram ser campeões do mundo.

Eu confesso que fui uma das milhares de pessoas que estava torcendo para que o Inter perdesse de pouco. Afinal de contas, o adversário tratava-se de ninguém mais, ninguém menos que o todo-poderoso Barcelona. Todos esperavam por um verdadeiro massacre catalão.

Catalão? Mas, peraí: o Ronaldinho é brasileiro, o Deco é brasileiro naturalizado português, o Zambrotta é italiano, Van Brockhorst é holandês... Sabe, às vezes fico imaginando estes times europeus, como o Barça ou o Real Madrid, por exemplo, e me vem à cabeça a imagem de uma grande Torre de Babel. Cada um com a sua língua e seu estilo de jogar. São todos muito bons, isso não dá pra negar. Mas só vejo isso funcionar na Europa. Difícil acreditar que esses caras jogam por amor à camisa, já que estão fora de seus países. Não que sejam todos mercenários, mas acredito que sua maior motivação é, de fato, o dinheiro.

Aí penso no Inter, que até o dia de hoje nunca havia sido campeão mundial. Um time sem grandes estrelas que valem milhões de dólares ou euros, e onde o maior craque, como disse o Abelão, é o coletivo. Uma equipe coesa, unida, bem preparada e lutando pelo objetivo maior de um grupo, e não por objetivos individuais.

O Inter chegou em Tóquio um tanto desacreditado pelo restante da população brasileira que não torce pelo colorado do Beira-Rio. Mas provaram o contrário. A garra de jogadores como Iarley, Índio, Ceará e Clemer (uma verdadeira parede no gol; acho que depois do Grande RC é o melhor goleiro em atividade no futebol brasileiro) foi admirável. O Inter jogou bonito, e mostrou que é preciso respeitar mais o futebol brasileiro.

E mais uma vez, como na Copa do Mundo, fica claro que não adianta escalar um time de grandes estrelas e craques, se todos eles não buscarem o mesmo objetivo.

Meus parabéns ao Sport Clube Internacional, que com todas as honras e glórias ergueu hoje a taça de Campeão do Mundo.

PS: Fiquei indignada com o choro do Ronaldinho Gaúcho após a derrota hoje. Não vi essa tristeza toda quando o Brasil saiu da Copa.

Não adianta nada ser craque e jogar bonito se não tiver maturidade pra agüentar a pressão e segurar a onda!

2006-12-07T08:59:00.000-08:00

Terapia

- Já reparou que você só se aproxima de caras com quem já sabe que não pode dar certo?

- Eu? Não.

- É inconsciente. Mas pára pra pensar nos últimos caras com quem você ficou. Mesmo o canguru, você já sabia que não tinha chance de virar alguma coisa mais séria.

- É... você tem razão.

(Por isso que é bom ter uma prima-irmã psicóloga!)

2006-12-05T08:41:00.000-08:00

Boicote? Eu não!

Hoje já recebi duas vezes o seguinte e-mail:

BOICOTE AO FILME "TURISTAS"
Não costumo repassar nenhuma mensagem mas acho que esta é de grande importância, pois refere-se à imagem negativa do nosso país no exterior e como estou morando fora, sei o quanto isso significa.
Atenção.... Serei curto, grosso e direto: Estou aqui para iniciar uma campanha em massa, e conto com vocês, para BOICOTAR integralmente o filme americano TURISTAS, que estréia lá em 1º de Dezembro e aqui em Janeiro ou Fevereiro, distribuido pela Paris Filmes. Para quem não sabe, o filme conta a história de 6 jovens americanos que vêm ao Brasil de férias. Chegando aqui tomam uma caipirinha com 'boa noite Cinderela', são assaltados, sequestrados, torturados e por fim têm os órgãos roubados por traficantes da indústria negra dos transplantes. Alguns morrem e mesmo os que sobrevivem não têm um final feliz. O filme é classificado como TERROR, comparado ao filme 'O Alberge', e a EMBRATUR já está tão preocupada com a péssima repercussão do filme lá fora que, temendo uma queda brusca na receita do país vinda do turismo internacional, já está preparando campanhas intensas para serem veiculadas lá fora e tentar minimizar os estragos. Façamos então a nossa parte. Vamos fazer deste absurdo, pelo menos aqui no Brasil, um fracasso total de bilheteria.

NÃO ASSISTAM! NÃO DÊEM DINHEIRO A UMA PRODUÇÃO QUE IRÁ DENEGRIR A IMAGEM DO NOSSO PAÍS NO EXTERIOR E PREJUDICARÁ CONSIDERAVELMENTE A INDÚSTRIA TURÍSTICA DO BRASIL, ALÉM DE AFETAR A RECEITA GERADA PELO TURISMO.

Só pra se ter uma idéia, o trailer começa com a frase: 'Num país onde vale tudo, tudo pode acontecer!!!'Passem essa mensagem para o maior número de pessoas, pois eu considero que seja nossa obrigação não passar nem na porta dos cinemas que estejam exibindo esse filme.

Obrigada

Sinceramente, eu não vou repassar este e-mail. Posso até responder, mas repassar não vou mesmo!

Em primeiro lugar, porque ficar repassando este tipo de e-mail aumenta ainda mais a audiência do filme. Aguça a curiosidade das pessoas. Fica todo mundo querendo saber porque o filme é tão escabroso, e o que aparece de tão horrível assim sobre o Brasil no filme. As pessoas vão ao cinema, pagam entrada e assistem o filme só pra poder falar mal. Ou seja, de qualquer forma, seja pelo motivo que for, vai ter gente assistindo o filme.

Em segundo lugar, onde é mesmo que está a mentira no filme?

Olha, eu amo meu país. Mesmo. Mas não é de hoje nem de ontem que a gente ouve histórias deste tipo sobre turistas aqui no Brasil. Não precisa nem ser de outro país. Tenho uma amiga brasileira que já foi pega nessa de "Boa noite, cinderela". Não, ela não foi torturada, nem tiraram o rim da garota pra vender, mas fizeram muita coisa com a moça. Muita mesmo. Sinal que nem mesmo nós, brasileiros, estamos seguros como turistas dentro nosso próprio país.

Quanto a sujar a imagem do Brasil no exterior, acho quem escreveu este e-mail não anda lendo jornal nem vendo TV. Ou será que todo mundo já esqueceu dos assaltos a turistas ingleses no Rio de Janeiro? Assaltantes entraram em dois ônibus turísticos, e, em um dos casos, chegaram a ameaçar com bombas os passageiros. E aí eu pergunto: o que será que suja mais a imagem do país? O cinema ou a realidade?

E a sujeira não pára por aí. Não pensem que não chegam no exterior as notícias de "guerra civil" em São Paulo e no Rio, as notícias sobre o turismo sexual no nordeste, sobre desiguladade social, e tantas outras coisas. Eu já morei numa cidade dita "turística" e vi a miséria convivendo lado a lado com o capital gerado pelo turismo. Vi meninas de 12, 13 anos de idade se prostituindo. Chega a ser surreal ver hotéis de luxo numa rua, e uma favela na rua de trás. Ou estar na praia tomando um sorvete no fim de tarde e ter um garoto esperando você jogar sua casquinha no lixo pra que ele possa pegar. E não é apenas em uma cidade específica que isso acontece. É em todas. Porque, infelizmente, é assim o país que a gente vive. Pobreza e riqueza andam lado a lado. Mas nunca de mãos dadas.

Então, meus caros, sinto muito, muitíssimo, mas eu não vou ajudar nesse boicote ao filme "Turistas". Porque além da história do filme não ser nada inverossímil, eu ainda acredito que a maioria das pessoas consegue separar cinema de vida real. Não é um documentário, gente! É ficcção.

( E é aí que me pergunto até que ponto no nosso país a vida imita a arte, ou é a arte que imita a vida. Mas isso é assunto para um outro post.)

2006-11-23T09:44:00.000-08:00

- E se não fosse eu aquele dia?

- Como assim, se não fosse você?

- E se não fosse eu? E se fosse outra pessoa?

- Se fosse outra pessoa, seria diferente. Ou não. Não sei.

- E se eu fosse outra pessoa?

- Talvez tivesse acontecido tudo igual, talvez não. Não sei te dizer.

- Certo.

- Na verdade...

- O que?

- Não sei te dizer se você ainda é a mesma pessoa.

- O que você quer dizer com isso?

- Quero dizer que depois de tanto tempo, você deve ter mudado.

- Mas eu não mudei nada!

- Mudou. Porque a gente sempre muda. A gente não é a mesma pessoa pra sempre.

Conto de Carnaval

2006-11-15T03:45:00.000-08:00

(...)

Mas é carnaval, não me diga mais quem é você

Amanhã tudo volta ao normal

Diexa a festa acabar, deixa o barco correr, deixa o dia raiar

Que hoje eu sou da maneira que você quiser

O que você pedir eu lhe dou

Seja você quem for, seja o que Deus quiser

"Noite dos Mascarados",

Chico Buarque

Rio de Janeiro. Década de 60. Carnaval, antes de este feriado ser significado de peitos e bundas a mostra na televisão. Baile de carnaval em Copacabana. Máscaras, fantasias, marchinhas, serpentina e tudo aquilo que já não se vê mais em bailes de Carnaval. Uma legião de piratas, odaliscas, bávaros e espanholas enche o salão. Pierrots e colombinas por todos os lados, com suas falsas caras tristes. Com excessão de Antenor. Este era um pierrot triste de fato. Triste porque estava só, porque nunca havia tido um amor, e sentia-se ainda mais sozinho e mais tristonho em meio aquela multidão a cantar e dançar. Foi quando viu a colombina alegre que se aproximava. "Ela não está vindo na minha direção", pensou. Mas estava. Por alguns segundos, o mundo parou. Os confetes e serpentinas pairavam no ar, os foliões dançavam em câmera lenta. Os olhos da colombina miravam no fundo dos olhos tristes de Antenor. Os olhos dela teriam visto o rosto dele corar, se não fosse pela máscara que o cobria, quando ela lhe pegou pela mão, e num rompante lhe disse "Dança comigo?" Antes mesmo que pudesse balbuciar qualquer resposta, Antenor já se via envolto pela multidão de pessoas que pulavam e riam já em movimentos sincronizados e automáticos. Enquanto a encantadora colombina lhe guiava, tentava imaginar se ela o conhecia, ou porque ela foi até o canto do salão lhe roubar de sua quietude. "Carnaval não é época de caridade", questionava-se.

Antenor respirou fundo. Criou coragem. "Nós..." Antes que pudesse completar sua pergunta, a colombina o pegou pelo braço, e disse "Vem!"

E ele foi. Surpreso, assustado, mas foi.

Saíram do salão. A colombina corria, puxando sua mão, e ele corria junto. Atravessaram a avenida, e quando percebeu, Antenor pisava a areia fofa e já ouvia o barulho das ondas do mar.

Pararam frente a frente. A colombina despiu-se das luvas pretas, e delicadamente tirou a máscara de Antenor.

- Você é lindo. Eu sabia que tinha razão. Não podia me enganar com olhos tão sinceros.

Vagarosamente, a colombina livrou-se da máscara que lhe cobria apenas metade do rosto, revelando por completo uma beleza singela que Antenor jamais havia visto, e que não podia imaginar. E novamente a colombina não deixou que ele falasse qualquer palavra, cobrindo seus lábios com um demorado beijo.

- Vem!

E puxou antenor novamente pela mão, dessa vez em direção ao mar. Molharam-se, beijaram-se. Por instantes, Antenor sentiu-se leve. Nunca havia experimentado essa sensação. Era como se o mundo estivesse parado, como se o mundo fosse apenas ele e sua colombina.

Deitaram-se para olhar as estrelas. Não conversavam. A sensação da cabeça da colombina encostada no seu peito lhe impedia de dizer qualquer coisa. Mesmo molhado de água do mar, o cabelo dela tinha um cheiro doce do qual ele nunca se esqueceu.

A colombina levantou-se de repente. "Tenho que ir, o dia está amanhecendo", disse. Apanhou os sapatos e as luvas e saiu correndo.

- Espere! Qual é o seu nome? - Antenor gritou.

- Hoje eu não tenho nome. Hoje é Carnaval. Hoje sou apenas colombina, e você é apenas pierrot. Essa noite foi só nossa. Deixa eu ser sua melhor lembrança e você ser a minha. Amanhã a vida segue, eu volto a ser eu mesma. Mas essa noite sou apenas a colombina.

Atravessou a avenida e desapareceu. E eles nunca mais se viram.

Antenor ainda guarda, no fundo de uma gaveta, a máscara que a colombina deixou cair ao correr. Já não tem mais o cheiro dela; ele existe apenas na imaginação do senhor pai de família, avô de 3 netos, que vez por outra a tira da gaveta pra sentir mais uma vez o gosto do melhor carnaval de sua vida. Sua melhor lembrança.

2006-11-08T12:13:00.000-08:00

Minha cama tem um travesseiro só. E espaço suficiente para mim. Apenas. Fecho e abro os olhos todos os dias para ver parede. Janela fechada. O cheiro no travesseiro é meu e o cobertor basta para cobrir só a mim. Sou companhia de mim mesma. E deitada, mirando o teto branco do meu quarto, me questiono sobre dividir a cama, o lençol, o travesseiro, a vida. Como é mesmo aquela sensação de abrir os olhos e ver alguém ao lado? Esqueci o gosto que tem!

Minha cama tem um travesseiro só. E espaço suficiente para mim. O cheiro no travesseiro é dos sonhos e das vontades que não ouso contar. Dos meus pecados inconfessáveis (existem?). Do meu desejo solitário. Da alma que vendi ao diabo. Do medo.

Minha cama tem um travesseiro só. E espaço suficiente para mim. O cheiro no travesseiro é o cheiro da minha solidão.

(Não é 100% autobriográfico, juro!)

2006-11-03T10:21:00.000-08:00

"Deixa eu brincar de ser feliz

Deixa eu pintar o meu nariz"

"Todo Carnaval tem seu Fim",

Los Hermanos

Estou trabalhando num filme sobre um palhaço que tenta se matar. Sem muitos detalhes, a história é essa mesmo; melhor não explicar demais pra não estragar a surpresa de quem for assistir um dia.

Essa história me fez pensar nos palhaços. Eu nunca gostei muito de circo, nem de palhaço; não gostava do Bozo, muito menos do Atchim & Espirro (quem aí se lembra deles?). Não tinha medo, simplesmente não gostava, e até hoje não vejo muita graça neles.

Sempre tive na minha cabeça que os palhaços são, na verdade, pessoas muito tristes e amarguradas. Eles vestem aquelas roupas coloridas, usam aquela maquiagem e ficam fazendo palhaçadas pra disfarçar. Nunca passou pela minha cabeça, por exemplo, a imagem de um palhaço casado e com filhos. Penso sempre no cara que deixou a família pra ir embora com o circo, era feliz no início, mas depois sua vida foi ficando vazia. Que mulher no circo ia querer casar com o palhaço tendo o domador de leões e o trapezista ali por perto? E aí, ele vive sozinho num trailer minúsculo, cheio de cacarecos velhos. Fazer graça é um jeito de tentar convencer a si mesmo que a vida pode ser boa, e talvez ali no picadeiro ele seja realmente feliz. Mas aí, ele volta pro seu trailer, e vai dormir sozinho. E assim são todos os dias em todas as cidades por onde ele passa. E ele vai se tornando um palhaço cada vez mais velho e cada vez mais triste. Já não tem o mesmo pique de antes, mas não pode deixar o circo, afinal, o picadeiro é a sua vida. Mas a verdade é que ele não tem pra onde ir. E aí ele vai ficando, e morre. É enterrado numa cidade qualquer, num cemitério qualquer, num túmulo qualquer que ninguém vai visitar.

É triste a vida de um palhaço!

(Triste é esse texto!! Afe, que deprê! Eu, hein!!!)

Ciranda da Bailarina

2006-11-01T10:35:00.000-08:00

Procurando bem

Todo mundo tem pereba

Marca de bexiga ou vacina

E tem piriri, tem lombriga, tem ameba

Só a bailarina que não tem

E não tem coceira

Berruga nem frieira

Nem falta de maneira

Ela não tem

Futucando bem

Todo mundo tem piolho

Ou tem cheiro de creolina

Todo mundo tem um irmão meio zarolho

Só a bailarina que não tem

Nem unha encardida

Nem dente com comida

Nem casca de ferida

Ela não tem

Não livra ninguém

Todo mundo tem remela

Quando acorda às seis da matina

Teve escarlatina

Ou tem febre amarela

Só a bailarina que não tem

Medo de subir, gente

Medo de cair, gente

Medo de vertigem

Quem não tem

Confessando bem

Todo mundo faz pecado

Logo assim que a missa termina

Todo mundo tem um primeiro namorado

Só a bailarina que não tem

Sujo atrás da orelha

Bigode de groselha

Calcinha um pouco velha

Ela não tem

O padre também

Pode até ficar vermelho

Se o vento levanta a batina

Reparando bem, todo mundo tem pentelho

Só a bailarina que não tem

Sala sem mobília

Goteira na vasilha

Problema na família

Quem não tem

Procurando bemT

odo mundo tem...

"Ciranda da Bailarina", Chico Buarque

(Mestre!!!)

Quando eu nasci, meus pais queriam que eu fosse bailarina. Colant, meias, sapatilhas e saiote rosa, e coque no cabelo. Menina bem menininha. Fazendo piruetas, pliês, elevês e tudo o mais que faz uma pequena bailarina.

A tentativa existiu. E lá fui eu para as aulas de jazz, porque nos anos 80, de Footlose e Flashdance, o legal era fazer jazz e, quem sabe um dia, conseguir imitar a Jennifer Beals dançando What a Feeling!. Não gostei. A professora era chata, tudo era repetitivo demais, e todo aquele estica-e-puxa dos alongamentos doiam demais numa criança de 6 anos.

Além disso, na minha ansiedade sagitariana, eu queria mesmo era usar sapatilha de ponta. Aquelas lindas sapatilhas de ponta cor-de-rosa, com laço de fita de cetim, que eu via num quadro sempre que ia à casa de uma das minhas tias. Se era pra dançar alguma coisa, aquele teria que ser o calçado. Mas, como uma garota leva anos de treino para subir na ponta, desisti.

Alguns anos depois, a futura bailarina da mamãe e do papai resolveu jogar futebol. Sim, futebol. Jogava no prédio, jogava na escola. Eu adorava - e adoro ainda - futebol. Torcer para o São Paulo não foi uma escolha tão óbvia, tendo um pai flameguista. Por outro lado, aconteceu durante a Era Telê, em que o Tricolor foi bi-campeão mundial. Se não torna a escolha óbvia, no mínimo a justifica.

As sapatilhas cor-de-rosa com laços de cetim deram lugar a uma chuteira de futsal azul da Diadora, muito parecida, inclusive, com aquela que os jogadores italianos usavam na Copa de 94. Era com ela que eu batia bola e marcava alguns golzinhos. Modéstia à parte, eu até que não jogava mal - era melhor que a maioria das garotas e em algumas partidas cheguei a jogar melhor até que alguns garotos! Acredite quem quiser! E mesmo jogando com os meninos, nunca fui daquelas que de tanto andar com eles, se parece com eles. Meu lado menininha sempre permaneceu firme e forte.

Hoje não jogo mais. O joelho e a total falta de preparo físico não me permitem. Mas continuo acompanhando o Tricolor do Morumbi, um pouco menos fanática que no passado. Às vezes me pego imaginando como teria sido se eu tivesse seguido em frente com a dança. Se teria parado depois de um tempo, se chegaria a usar as sonhadas sapatilhas de ponta, e até mesmo se teria escolhido a carreira que tenho agora, ou se teria seguido em uma companhia de dança, com apresentações pelo mundo, no Mvnicipal até (claro que sempre penso no lado glamouroso da coisa!)! Uma bailarina! Bailarina não anda, flutua. Leve, delicada.

Uma coisa é fato: sem dúvida, hoje, aos 23 anos, eu seria bem menos estabanada!

2006-10-30T10:42:00.000-08:00

Qualidade de Vida

Quarta-feira à tarde. Você está na sua casa, de shorts, camiseta velha e chinelo, no sofá, com um pacote de trakinas na mão. Na televisão, mais um capítulo de Vale a pena ver de novo (será que vale mesmo?). Enquanto assiste um capítulo repetido de uma novela com enredo pra lá de manjado, você se queixa da sua vida. Definitivamente, não era ali que você queria estar. Um emprego faz muita, muita falta. Seja ele qual for. Porque, sem nenhum, seus dias se resumem a uma rotina cheia de reprises de nada.

De repente, em uma destas tardes, o telefone toca. E quando você desliga, corre na folinha e marca a data e a hora da entrevista. Uma entrevista de emprego! É a sua chance de sair dessa vidinha mais ou menos de sofá e sessão da tarde.

Na data marcada, você vai pra tal entrevista. E volta pra casa com um sorriso de orelha à orelha. Você tem um emprego! Um emprego novinho em folha! E não é qualquer emprego, é aquele emprego dos sonhos, aquele pelo qual você estava esperando! Ainda existe esperança no mundo, você pensa.

Meses depois, lá está você, diante do computador. Os olhos insistem em fechar, por mais que você tente mantê-los abertos. Você tem olheiras. Aquela tendinite leve que você tinha, está pior do que nunca. O cansaço, físico e mental, vai te derrubando aos poucos. Mas, espere, tem um feriado no meio da semana! Pensando melhor, não tem, não. Você trabalha nos feriados. Nenhum deles foi emendado desde que você começou a trabalhar. Você, que adora praia, agora tem aquela cor branca amarelada típica de quem não vê sol há muito tempo.

Você sente saudade das tardes que passava no sofá. Dos cochilos depois do almoço em pleno dia de semana. Da comida da sua mãe.

Mas nem pensar em parar! Cada vez você arruma mais coisas pra fazer. Como se o trabalho já não bastasse, você resolve fazer um curso. E passa a tar aulas todas as noites. Sobra apenas o final de semana para fazer as coisas que você realmente gosta. Mas você acaba usando estes dias livres para arrumar seus armários, limpar suas estantes e, claro, colocar o sono em dia. Esta passa a ser a sua rotina dos finais de semana.

Perguntam se você está feliz, você diz que sim. Mas, na verdade, você não sabe se esta resposta é verdadeira ou não.

2006-10-25T05:57:00.000-07:00

Te levo comigo, onde quer que eu vá. Onde quer que eu ame.

Te levo comigo pra contar história. (estória?)

Te carrego escondido, porque não quero encontrar.

Te pinto da cor que eu quiser. Te desenho do meu jeito.

Te levo pra imaginar.

Te prendo porque quero soltar.

Te lembro pra não me esquecer.

Te vejo pra fugir.

Te faço meu par. (ímpar?)

Te escrevo pra fazer de conta.

(Vai tua vida. Estarei sempre contigo.

E você comigo.

Será?)

2006-10-19T05:36:00.000-07:00

Carência & Solteirice: Combinação Péssima... ou divertida!

Sim, estar solteira é divertido, sim! Você vai pra onde quiser, com quem quiser e faz o que quiser na hora que quiser. Existe coisa melhor que isso? Essa sensação de liberdade é algo que não tem preço mesmo. E não pára por aí. Solteira você pode olhar para todos os caras que te chamarem a atenção numa balada, você pode flertar até com o barman se ele for interessante. Você pode sair sozinha, ou muito bem acompanhada. Você escolhe o filme que vai ver no cinema, e a pipoca e o refrigerante são só seus. Pode usar aquela calcinha velha (mas super confortável) e aquele pijamão, e simplesmente passar o sábado inteiro no sofá assistindo todas as comédias românticas da Meg Ryan e da Julia Ruberts. Pode ir ao shopping e passar horas fazendo compras (ou não), sem ter que agüentar cara feia. Você fica bonita porque quer, e não pra agradar alguém.

Tudo isso é uma delícia, é divertidíssimo. Mas uma hora a carência bate. E não adianta, ninguém está imune. Por fora, a pose pode ser de uma desencanada convicta, mas lá no fundo você bem que sente falta daquele cobertor de orelha num dia de chuva como hoje.

A carência aperta, e você decide, assim como quem não quer nada, fuçar em orkuts alheios. Mais especificamente, no orkut de todos os seus ex ficantes, ex rolos, ex namorados que você sabe que têm orkut. Nem aquele ex cara que você era a fim quando estava na oitava série escapa. E aí, você vai descobrindo que um já casou, que outro já tem filho. Sempre tem aquele que está namorando uma baranga qualquer que é tudo aquilo que ele criticava em você, ou aquela biscatinha que dava em cima dele quando vocês ainda estavam juntos (sim, o famoso "chá de calcinha" funciona! Acho que esta é provavelmente a macumbinha mais antiga que existe! Mas, para felicidade de algumas e tristeza de outras, ele tem data de validade. Todo encanto uma hora acaba).

Primeiro você fica indignada. Se sente derrotada, porque nessas horas qualquer um parece estar melhor que você, mais feliz que você. Porque você perdeu pra mulherzinha que roubou seu namorado, e, mesmo sabendo que ele não vale nada, mesmo não o querendo de volta, você fica revoltada, porque ela ganhou a batalha.

E aí, lá vai você, procurar um telefone qualquer na agenda pra ligar como quem não quer nada. Joga charme até pelo messenger. Nessas horas, a qualidade deixa de ser o mais importante: você quer mesmo é ter uma boca - qualquer boca - pra beijar. Qualquer "minha linda", "meu anjo" já te derretem toda, mesmo vindo daquele cara que você sabe por experiência própria que não vale nada. Pois é, ficamos totalmente vulneráveis aos cafajestes nessas horas, afinal, eles sempre têm aquele olhar e aquela pegada. Você sabe que vai ser aquela noite e só, você sabe que ele nunca mais vai te ligar. Mas você vai, tem uma noite deliciosa e sacia sua carência por pelo menos algumas horas.

Nesse processo todo, eu escolho rir ao invés de chorar. Dou risada do ex que está com baranga. Dou risada daquela garota do colégio que casou super novinha e já tem filhos, porque enquanto ela está lavando roupa, eu estou saindo pra balada. Porque eu posso conhecer quantos cafajestes eu quiser, posso experimentar quantas pegadas eu quiser. Posso sair e encher a cara se tiver vontade, e, de cara cheia, chorar porque estou carente! Contraditório, eu sei. Mas é assim que me sinto.

Porque enquanto o homem certo não chega, pelo menos me divirto com os errados. Ou sozinha!

2006-10-15T17:14:00.000-07:00

"O homem foi feito para o sozinho?"

Guimarães Rosa

Desde sábado venho tentando postar algo sobre isso, mas é difícil. É confuso demais descrever a minha solidão. Poderia descrever a solidão de mil maneiras diferentes, mas a minha... não sei! Faltam palavras para expressar um sentimento meu tão dúbio, uma solidão que me torna livre e ao mesmo tempo escrava de mim mesma. Pseudo-liberdade que me permite ir e vir quando e onde quero, mas que me faz sentir vazia.

Diálogo

2006-10-10T11:11:00.000-07:00

Um café no aeroporto. Pela imensa janela, era possível ver todos os aviões que aterrisavam e decolavam. Do lado de fora, chovia forte. Por conta disso, não haviam pousos nem decolagens acontecendo naquele fim de tarde. Sentada, ela assistia o temporal e os aviões parados. Absorta, como quem faz uma viagem dentro da própria mente. Distraída, não percebeu quando ele se aproximou.

- Oi - ele disse.

- Oi.

- Posso sentar aqui com você?

- Se eu disser que não, você vai sentar do mesmo jeito, não é?

- Vou.

- Então...

Ele sentou de frente para ela. Pediu um café.

- Faz tempo...

- É, faz.

- É o último lugar onde eu imaginava te encontrar.

- Idem.

- Vai viajar?

- Não, estou esperando uma pessoa. E você?

- Estou de mudança.

- Ah, é? Para onde?

- Inglaterra.

- Ahn. Você sempte quis ir pra lá. Fico feliz por saber que conseguiu.

- E você? Está esperando quem?

- Meu noivo.

- Ah, é. Fiquei sabendo que você está noiva.

- Ficou sabendo? Quem te contou?

- Faz alguma diferença?

- Na verdade, não.

- Você não parece feliz.

- Não pareço?

- Não.

- Se você está dizendo...

- Me conta como é estar noiva de um jovem executivo de sucesso.

- Pra que você quer saber?

- Curiosidade. Na verdade, pra saber porque você não está feliz.

- Faz alguma diferença pra você eu estar feliz ou não?

- Faz. Você sabe que faz.

- Gosto dele. Não amo, mas gosto muito.

- Não ama?

- Não.

- E vai se casar mesmo assim?

- Vou.

- Pra levar uma vida de Lady Di na Família Real?

- Como assim?

- É o que andam dizendo.

- O que andam dizendo?

- Que a família dele não te vê com bons olhos.

- Como a Família Real com a Lady Di.

- Isso.

- E quem anda dizendo isso?

- Faz diferença?

- Claro que faz.

- Eu ando dizendo.

- Você?!

- É. A conclusão é minha.

- Não vou entrar nessa discussão com você.

- Tudo bem.

- E você?

- E eu o quê?

- Não está deixando nenhum coração partido para trás?

- Muitos.

- Imaginei.

- Inclusive o seu.

- O meu?

- Eu sei que você nunca me esqueceu.

- Eu sei que você nunca me esqueceu.

- Então...

- Eu ficaria no Brasil por você.

- Eu não iria pra Inglaterra por você.

- Sabia que a sua resposta seria essa.

- Não precisava ter ouvido se não quisesse.

- O seu coração partido é o único que me dói deixar pra trás.

- Eu queria ter sido capaz de partir o seu.

- Você foi.

- Mentira.

- Eu amo você.

- Eu amei você.

- Ainda ama.

- Ainda amo.

- E vai casar com o Prícinpe Charles.

- Sim.

- Por quê?

- Porque é certo.

- É certo?

- Porque não é certo ficar com você.

- Mas eu amo você.

- Eu sei.

- E você também me ama.

- Sim.

- Então...

- Você vai embora.

- Vou.

- Então...

- Você tem razão.

- Eu sei.

- Eu sempre vou ser seu, e você sempre será minha.

- Errado.

- Eu sempre vou ter o seu amor, e você o meu.

- Agora sim.

- E só.

- Seus olhos estão marejados.

- Mas você não vai me ver chorar.

- Eu sei que não.

- E também não vai me ver levantar para chorar no banheiro.

- Eu sei.

- Parou de chover.

- É.

- Logo mais os vôos voltam ao normal.

- Logo mais eu embarco pra uma vida nova.

- Cuidado pra não partir muitos corações por lá também.

- Não vou.

- Já bastam os daqui.

- Felicidades no seu casamento com o Príncipe Charles.

- O nome dele não é Charles, e ele não é príncipe.

- Eu sei.

- É melhor você fazer seu check in.

- Já fiz.

- Então é melhor você ir logo pro portão de embarque.

- Eu vou.

- Então, tchau.

- Mas não saio daqui sem te dar um beijo.

- E eu não quero que você vá sem me dar um beijo.

- Mas é melhor...

- É melhor não.

- Quero te encontrar.

- Aqui.

- Daqui um ano.

- Um ano. Certo.

- Tchau.

2006-10-03T13:17:00.000-07:00

Cada país tem os governantes que merece... ou não!

Época de eleições. Sinceramente, eu acho política um saco. Mesmo! Porque eu não boto fé em candidato nenhum. Eu não acredito que algum deles possa realmente melhorar alguma coisa nesse país. Resumindo: em termos de política, eu sou brasileira, e já desisti há muito tempo.

Mas, hoje vi algo que me chamou atenção. No fotolog de um amigo, que no post do dia reclamava a respeito das eleições deste ano, uma outra pessoa fez um comentário com a seguinte frase: "Cada país tem os governantes que merece".

Vamos pensar no Brasil então. O que é o Brasil? Ou melhor, quem é o Brasil? Historicamente falando, é um país que já começou torto. Já começou numa mentira, que é o dito "descobrimento" do Brasil. Vem o Pero Vaz, e escreve aquela famosa cartinha dizendo que o Brasil é o máximo. E aí, lá vem os portugueses pra fazer a festa na Terra de Vera Cruz (não me lembro ao certo se era este mesmo o nome que constava nos livros de Estudos Socias...). Só que nessa festinha, não entravam só os portugueses VIPs. Muitos dos que vinham para cá, haviam saído da "casa portuguesa com certeza" pela porta dos fundos. Ou seja, já começou sendo colonizado por gente que queria - e sabia - tirar vantagem do que ou de quem quer que fosse. E aí, lá se vai nosso ouro, nosso pau-brasil, nossos índios... Mandava quem podia mais ou quem tinha mais, não quem merecia mandar por direito. Era um verdadeiro celeiro de malandros - fossem eles plebeus, ou da corte, eram malandros.

E foi sobre essa base que o Brasil foi sendo construído. Quem não entra na malandragem, é massacrado por ela. E a verdade é que esse é mesmo o país da malandragem. Todo mundo quer ser um pouco malandro de vez em quando. Não adianta querer dar uma de bonzinho, de isento, agora, porque eu sei que você também gosta de tirar vantagem de vez em quando.

Eu nunca roubei, eu nunca matei. Eu nunca soneguei impostos. Eu nunca comprei dossiê. Mas já fiquei quieta quando recebi troco a mais. E não foi uma nem duas vezes, foram várias. E que atire a primeira pedra quem nunca tiver feito algo do gênero.

Reclamamos dos políticos que compraram dossiê, mas compramos carteira de motorista.

Não sonegamos impostos, mas cada vez mais e mais empresas contratam seus funcionários como prestadores de serviços, e não pela CLT. E eu, funcionária de uma dessas empresas, concordo. Por quê? Simples: não vou ter um monte de impostos descontados do valor do meu suado salário.

Tudo bem, concordo que existem muitas pessoas ainda cem por cento honestas nesse país. São poucas, mas existem. São aquelas que a gente às vezes até ri da cara delas por serem tão honestas, tão politicamente corretas. Estas sim, não merecem estes governantes escroques que temos no nosso país. Mas nós, pessoas comuns, de bom caráter na maior parte do tempo e de caráter duvidoso de vez em quando, merecemos SIM os governantes que temos.

Merecemos não só por isso que descrevi acima, mas também porque, infelizmente, o povo brasileiro não sabe votar. Seja letrado ou analfabeto, o brasileiro não sabe fazer isso. Não sabemos escolher nossos governantes, essa que é a verdade. E tenho pena de quem bate no peito e diz "Eu voto nulo porque não vou dar meu voto pra esses canalhas". Votar nulo é o mais fácil! É simplesmente se isentar da culpa quando a merda bater no ventilador!

Eu tenho plena consciência de que sou uma das culpadas por hoje termos o Lula como presidente. Eu votei nele em 2002. Votei para que o Serra não ganhasse, mas votei. E votei também no Genoíno para governador nesta mesma eleição.

E o pior de tudo é que votamos errado e quando a sujeira vem à tona, sabe o que fazemos? Nada! Absolutamente nada! Não saímos às ruas, não nos organizamos para tirar os calhordas do poder. O máximo que fazemos são pseudo-manifestos de indignação como este. Digo pseudo-manifesto porque eu estou dizendo o que penso, mas para quem? E para que? E a verdade é que eu não iria em manifestação nenhuma, em passeata nenhuma, em comício nenhum. Não organizaria abaixo assinado. Eu sou, sim, mais uma entre milhões de brasileiros que xingam os políticos ladrões e não fazem nada. E não me orgulho nem um pouco disso. O fato é que eu não quero - e não vou - lutar contra a história. Porque desde que o Brasil ainda era "qualquer coisa" de Vera Cruz, ou Santa Cruz, a história é a mesma. Meus parabéns à Tiradentes, à Vladmir Herzog e aos Caras Pintadas. Mas eu não tenho a menor vocação para mártir ou revolucionária.

Portanto, eu vou continuar assistindo TV, lendo jornal e metendo o pau na bandalheira. E votando com o máximo de consciência que conseguir. Notem que consciência não é confiança, porque eu não confio em um A que sai da boca de qualquer político. Nem do Suplicy, e olha que ele é um dos menos piores. Resumidamente: cada país tem, de fato, o governante que merece. Caso contrário, o George W. Bush não seria presidente dos E.U.A..

(ok, acho me empolguei e me perdi um pouco, mas o que penso é isso aí!)

2006-08-27T07:56:00.000-07:00

O diabo existe e não existe? Dou o dito. Abrenúncio. Essas melancolias. O senhor vê: existe cachoeira; e pois? Mas cachoeira é barranco de chão, e água se caindo por ele, retombando; o senhor consome essa água, ou desfaz o barranco, sobra cachoeira alguma? Viver é negócio muito perigoso...

in Grande Sertão: Veredas, Guimarães Rosa

(Comecei a ler ontem e estou amando!!)

2006-08-09T12:15:00.000-07:00

Hoje eu quero apenas

Uma pausa de mil compassos

Silêncio. O mundo parado. Eu parada. Um instante para que eu possa perceber a infinidade de coisas que acontecem ao meu redor e que se tornam uma parte de mim. Coisas que acontecem para já não serem mais parte de mim. Uma infinidade de movimentos, de ciclos, de círculos que não se fecham. Um instante, um único instante, para que eu me perceba em meio às situações, aos dias que de tão curtos eu já nem sinto mais passar.

Eu estou ali. Inerte. Passa o ônibus cheio, o chefe que não está no seus melhores dias, o carro que quase me atropela, o telefone que não pára de tocar, o cachorro que late para mim, a garçonete que me traz uma coca-light, uma senhora que caminha encurvada, o celular que não toca, o dinheiro que eu gasto, a irmã que me conta uma história, a mãe que dá risada, o pai que cobra, a pessoa que eu queria que ligasse no celular que não toca nunca, os amigos que me fazem bem demais, acama pra eu dormir. E eu ali. Inerte. Flutuando sobre essas coisas todas, sobre as cabeças das pessoas. Espectadora da minha vida. Assistindo. Esperando o momento certo de entrar nessa insana ciranda novamente.

Porque hoje eu vou fazer

Ao meu jeito eu vou fazer

Um samba sobre o infinito

(Um post meio nonsense, mas que faz muito sentido. Um daqueles momentos em que você pára para dar "aquela" respirada, e analisar sua vida como se estivesse olhando de fora, entende?)

2006-07-02T11:18:00.000-07:00

Devia ter arriscado mais

Até errado mais

(...)

Queria ter aceitado as pessoas como elas são

Cada um sabe a alegria e a dor que traz no coração

(...)

Queria ter aceitado a vida como ela é

A cada um cabe alegrias e a tristeza que vier

Pois é! Não deu!

Passou a febre verde-amarela, acabaram os "feriados" em dia de jogo, o Brasil volta a ficar como era antes. Não exatamente, eu diria. Porque antes da Copa não se via um imenso ponto de interrogação nos rostos das pessoas.

Que o Brasil não levava o caneco, era fato. Isso todo mundo já sabia, mesmo que não quisesse acreditar. Mas eu, sinceramente, achei que nossa seleção chegaria pelo menos a uma final contra a Alemanha, que ganharia o jogo, claro. Como já havia dito no post anterior, o vencedor desta Copa já está definido muito antes dela começar. E, olha só, pasmem! Só sobraram europeus na competição. Que surpresa! Aposto que por essa ninguém esperava!

O jogo de ontem foi uma verdadeira epopéia, em que os franceses reinaram soberanos e Zidane foi o grande herói, dizimando os fracos guerreiros brasileiros. A dúvida que permanece é sobre o nome do verdadeiro algoz da nossa seleção. Seria ele Zidane ou Parreira?

Roberto Carlos tornou-se, com o gol de Henry, um espécie de Judas. O que ele estava fazendo ali, arrumando a meia, naquele momento crucial? Estaria o nosso lateral comprado? O problema é que Roberto Carlos está longe de ser o único culpado pela vergonhosa derrota da seleção brasileira.

Estou me perguntando, desde ontem, ainda durante o jogo, o que se passava na cabeça de Professor Parreira. Vendo a atuação pífia de tantos jogadores em todos os jogos disputados pelo Brasil nesta Copa, ele insistiu em manter a mesma equipe que não vinha jogando bem, mas sim, fazendo apenas o estritamente necessário para não perder. E contra a França, vendo o time atuando de maneira apática, Parreira demorou muito pra tomar uma atitude e mexer no time, e quem entrou foi o Adriano. Sim, aquele mesmo Adriano que não havia feito nada durante toda a competição, a não ser "empurrar" algumas bolas pra dentro do gol. Talvez, em um momento de desespero, fosse importante para Parreira colocar no time um jogador que empurra as bolas pra dentro do gol. Mas como o Imperador poderia empurrar as bolas pra dentro do gol, se as bolas nem ao mesmo chegavam perto do gol?

Zidane jogou o futebol que se espera de um craque brasileiro, cheio de garra e determinação, driblando, lutando, fazendo muito mais do que se esperava dele. Jogou bonito, e mereceu ganhar. Reinou soberano. Henry não só uma, mas várias vezes, como o próprio declarou, atuou desmarcado, com toda a liberdade para fazer o que quisesse. E fez.

Eu confesso que não entendi, e já desisti de entender. A atuação do escrete canarinho na Copa da Alemanha, para mim, foi medíocre. Parreira e seus pupilos venceram apenas seleções fracas, com placares magros diante do que se esperava dos ditos "melhores do mundo". Sim, "melhores do mundo" entre aspas sim, porque para ser melhor do mundo, é preciso ter garra, é preciso lutar, é preciso ter amor à camisa, é preciso deixar a vaidade de lado e jogar por um ideal maior, um ideal comum a uma equipe e a um país inteiro. Melhor do mundo joga de chuteiras, e não de salto alto. Técnico de seleção melhor do mundo, não tem medo de errar, de se arriscar.

Pro inferno Parreira e suas convocações por história, seu conservadorismo! Pro inferno a fogueira das vaidades da seleção brasileira!

Deu no que deu!

PS 1: Pelo menos agora eu já posso dizer que o Dida foi titualr numa Copa que o Brasil perdeu! (fico pensando no Rogério Ceni, que teria defendido aquela bola com certeza, assistindo aquele show de horror sentado no banco.)

PS2: Confesso que nossa seleção facilitou muito a minha vida, porque ia ser difícil não torcer para Portugal na semi-final.

Aliás, por falar em Portugal, mais uma vez Felipão e seus bravos guerreiros mostram a que vieram! Não tenho nem palavras para falar da atuação de Ricardo.

E Gerrard, o "invencível" inglês que joga pelo Liverpool e que já havia sido vencido pelo São Paulo no ano passado, perdeu um pênalti. Meu Deus, como eu vibrei!

2006-06-30T10:57:00.000-07:00

Adiós, Hermanos!

Podem brigar, podem me bater, podem me xingar, mas eu estava SIM torcendo para os hermanos argentinos. Podem falar o que quiserem, mas antes um argentino levantando a taça, que um alemão. Se é pra algum europeu levar, que pelo menos sejam os portugueses.
Eu já sabia que a Argentina não ganharia esse jogo. Mesmo que tenha saído na frente. Acho que esta Copa do Mundo já teve seu vencedor decidido muito antes de começar, infelizmente. E existem várias teorias que me levam a pensar assim.

A primeira delas é a teoria Nike x Adidas. Desde que a Nike entrou para o mundo do futebol, vem disputando com a Adidas a liderança nesse meio. Reparem que, em 1998, deu Adidas; em 2002, deu Nike. Pela regra, esse ano dá Adidas.

Outra coisa que me leva a crer que o escrete canarinho não levanta o caneco esse ano é o fato de a Copa ser na Europa. O Brasil pode até chegar na final, mas é um europeu que eles querem ver com a taça. É muito mais lucro pra eles.

A Alemanha é éuropéia, e tem o patrocínio da Adidas. E é a dona da casa. Hmmm...

Além disso, se o Brasil for hexa agora, vai virar praticamente um Schumacher das Copas do Mundo, ficando muito distante do número de títulos dos outros países. E assim como aconteceu na Fórmula 1 com o hepta do Schumi, a Copa pode perder um pouco da sua graça. Eu sei que não tem comparação, afinal, uma competição é anual e a outra só acontece de 4 em 4 anos, mas, mesmo assim, ainda acho q essa teoria faz sentido.

De qualquer forma, eu vou continuar torcendo não só para o Brasil, mas também para os portugueses. Mesmo sabendo que nenhum dos dois leva. Mas, no fundo, sempre fica aquela pontinha de esperança dizendo "você pode estar errada". Tomara que eu esteja, então!

2006-06-30T05:31:00.000-07:00

Errata

Ao contrário do que eu pensava, Dida não era o goleiro titular na Copa de 1998, mas sim, Taffarel. Acho que acabei confundindo Copa do Mundo com Olimpíadas, porque me lembro do Dida como titular em alguma competição que perdemos.
Enfim, ele realmente não foi titular na fatídica Copa da França, mas, ainda assim, minhas opinões a respeito dele continuam as mesmas.
O propósito deste post era apenas corrigir a informação incorreta mesmo.

Professor Parreira e a Seleção (ou A Fogueira das Vaidades)

2006-06-28T16:21:00.000-07:00

Tudo bem, sei que as crônicas esportivas têm tomado um certo espaço aqui neste blog. Mas, em tempos de Copa do Mundo, eu, como pessoa que gosta de escrever e que gosta de futebol, não poderia passar incólume pela febre que se instalou no país.

Há muito venho pensando em escrever sobre Parreira e o Escrete Canarinho. No entanto, para escrever sobre tão polêmico assunto, é preciso pensar bem. E eu andei pensando muito, antes, durante e depois dos jogos da seleção.

Andei vendo por aí que Parreira declarou que convoca seu elenco não pelo momento que estão vivendo, mas sim por sua história. Acho que o professor foi muito infeliz na sua colocação.

É fato que ninguém - eu disse ninguém - está verdadeiramente satisfeito e contente com as vitórias brasileiras na seleção. Mas, ah, tudo bem, o importante é que o Brasil ganhou! Sinto muito, mas não é não, não é mesmo! E vendo o jogo Brasil x Gana, tive ainda mais certeza disso.

Vamos colocar na balança, então, momento x história.

Cafú, por exemplo. Muitos anos de futebol - e de idade - nas costas. Realmente um jogador que tem história. E que está querendo fazer história, muito menos pela vontade coletiva de levantar o caneco que pela sua própria vaidade. Cafú quer quebrar recordes. Quer ser o jogador com mais atuações em Copas do Mundo. O hexa é conseqüência. Sinceramente, se o Cafú fosse um capitão com metade do futebol e metade da garra do Dunga, por mim ele poderia quebrar quantos recordes quisesse. Mas o que temos visto, nos jogos dos quais ele participa, é um Cafú cansado, que não consegue mais correr o quanto precisa, que não chega na bola. Um Cafú que acabou de se recuperar de uma cirurgia. Um Cafú que perdeu dois gols feitos contra Gana.

Temos também Adriano, sobre quem, confesso, ainda conheço pouco, mas o suficiente pra saber que sua história talvez não seja tão longa o suficiente para o futebol que se espera da nossa seleção, assim como seu momento. Concordo que ele tem colocado algumas bolas para dentro do gol, mas é só isso. Aliás, é literalmente isso, já que até gol de coxa saiu das pernas do Imperador. Podem até dizer que ele está cumprindo sua função, e que o importante, de fato, é isto, colocar as bolas para dentro do gol, mas, infelizmente - ou felizmente - não é apenas disso que se faz o futebol, nem tampouco é apenas isso que vai colocar a taça nas nossas mãos.

Rogério Ceni tem muita história, tem experiência, tem maturidade, tem um excelente futebol, tem até título mundial, e ainda assim, está no banco. Dida joga num time europeu, já foi titular em outra Copa (que o Brasil perdeu, diga-se de passagem), e só passa segurança para quem torce pelo time adversário. Posso falar também do Fred, ainda um menino, com uma carreira ainda no início e uma ascenção meteórica, mas ainda assim, um craque. A história nesses casos não conta?

Felizmente - por enquanto, porque temo que logo se torne o oposto - o pouco futebol que o Brasil vem mostrando foi suficiente para vencer os times fracos com quem jogou até então.

O que eu vejo na seleção brasileira hoje é uma imensa fogueira das vaidades.

A vaidade de Parreira, que não mexe no time, que quer provar para todo mundo que o seu "quadrado mágico" e todo o resto funcionam. A vaidade de Cafú e seus recordes. A vaidade de titulares e reservas querendo mostrar serviço para garantir uma vaga, e, quem sabe, fazer história para impressionar o Parreira numa próxima Copa. A vaidade de Ronaldinho Gaúcho, que indiretamente coloca no técnico a culpa do pouco futebol que vem jogando. E - desculpem, mas não poderia deixar de comentar - a vaidade de Zagallo, que, na copa de 2032, ainda estará na comissão técnica dizendo que vamos ter que engolí-lo.

Acho que Parreira ainda não percebeu, nem tampouco compreendeu, que os 90 minutos de uma partida são no presente. Momento é presente, história é o que já passou. Essa é a Copa do Mundo de 2006, não é de 1994, nem a de 1970, ou qualquer outra que tenha entrado para a história. Queremos ver o bom futebol do escrete canarinho agora, e não há 4 anos atrás.

Pra frente Brasil!

Salve a Seleção!

PS: Apenas um adendo para encerrar: O único jogador que merece - e deve - ser convocado por sua história, é o Ronaldo. Porque se existe uma palavra que possa definir a carreira do nosso atacante, esta palavra é superação. Ele é mestre em superar as dificuldades, em se superar, e mostrar a que veio.

Heróis do mar

2006-06-25T16:20:00.000-07:00

Desfralda a invicta Bandeira,

À luz viva do teu céu!

Brade a Europa à terra inteira:

Portugal não pereceu

Beija o solo teu jucundo

O Oceano, a rugir d'amor,

E teu braço vencedor

Deu mundos novos ao Mundo!

Confesso que hoje, durante algumas horas, fui portuguesa. Há muito simpatizo e admiro a terra de Camões e Pessoa, mas hoje, em especial, a Cruz de Malta infiltrou-se em meu coração.

Foi o melhor jogo da copa até então. E vibrei cada segundo. Eram dois grandes times, mas Portugal foi infinitamente superior. Superior porque jogou bonito. Superior porque não abaixou a cabeça. Superior porque lutou (e como lutou!). Superior porque mostrou uma garra que eu não havia visto ainda em nenhuma seleção que participa da Copa.

Foi emocionante, não apenas no sentido de ser um daqueles jogos em que não se consegue nem ficar sentado, mas emocionante na beleza de ver aqueles jogadores - sob a batuta do inigualável Felipão - lutando por um sonho que não era apenas seu, mas de todo um povo. Desde 1966 Portugal não chegava à segunda fase de uma Copa do Mundo, e Figo e seus companheiros foram buscar o grito que há tantos anos estava entalado na garganta dos Portugueses.

A seleção de Portugal não esmoreceu um segundo sequer. Em momentos de desvantagem, num jogo que se tornava aos poucos um verdadeiro campo de batalhas, os portugueses brigaram e não permitiram que os holandeses lhes roubassem o mérito tão merecidamente conquistado. E deu gosto ver essa luta. Mesmo depois de perder a razão e entrar na briga que a Holanda desde o início provocava, Portugal jogou bonito, segurando o 1x0 alcançado com um belo gol de Maniche. O goleiro Ricardo foi bravo, um verdadeiro "Cabo das Tormentas", tornando-se intransponível para as tentaivas holandesas de fazer um gol. E Figo, que chegou à Alemanha um tanto desacreditado, provou que, ao contrário do ex-companheiro de Real Madrid, Zidane, ainda tem muito futebol para jogar.

Avançam, assim, as naus portuguesas às quartas de final. E que venham os ingleses!

Jogar bonito é mais que fazer graça e driblar com classe. É força, garra, superação, e luta. Este sim é o verdadeiro futebol arte.

Salve Felipão!

(Queria poder falar assim de um jogo do Brasil. Queria ver essa garra nos nossos jogadores... Será?)

Heróis do mar, nobre povo,

Nação valente, imortal,

Levantai hoje de novo

O esplendor de Portugal!

Entre as brumas da memória,

Ó Pátria sente-se a voz

Dos teus egrégios avós,

Que há-de guiar-te à vitória!

Ercília

2006-06-24T07:39:00.000-07:00

Entediado. Aquela vida campestre, de sentar debaixo de árvore para ver o tempo passando não era para ele. Pensava nos amigos que haviam ficado em São Paulo, pensava na sua casa, nas suas coisas. Não havia muito que fazer ali. Por vezes chegava a ter uma certa raiva da felicidade da mãe, que há tantos anos não voltava àquela cidadezinha onde havia nascido e vivido até seus vinte e poucos anos, quando o marido decidira mudar para a "cidade grande". Mas aquele mundo da mãe, dos avós, dos primos distantes, era pequeno demais pra ele. Preferia estar em aula, na escola, do que estar ali, simplesmente vendo o tempo passar.

Dia de um santo qualquer. A praça da matriz já estava pronta, esperando pela quermesse que começaria no fim da tarde. Barracas montadas, bandeirolas penduradas, e até mesmo um pau-de-sebo num canto da praça. No meio de tudo, a fogueira, ainda apagada, esperando a hora certa de ser acesa.

Na casa da avó ele assistia, enfastiado, todos se vestindo para aquele grande evento. A mãe perfumada, o pai com a camisa que só usava em São Paulo em dias de reunião importante na firma, a avó com seu melhor vestido, o avô com um suspensório novo que a filha lhe toruxera da capital. Chegaram as primas, todas muito arrumadas, mesmo com vestidos tão simples. E ele ali, sem qualquer vontade de sequer trocar de roupa. E embora não visse qualquer sentido na sua ida à quermesse, não queria desapontar a mãe e a avó, que tanto haviam esperado por aquele momento.

Ele foi, injuriado. Na companhia dos primos, procurava algo que lhe divertisse ao menos um pouco, que lhe fizesse esquecer a saudade que sentia de sua vida de verdade, que havia ficado em São Paulo. Olhava aquele mundo tão distante do seu, alheio do que se passava ao seu redor. Acompanhou os primos até o pau-de-sebo, valendo-se de uma falsa dor nas costas para não fazer parte da tradição dos homens da família. E foi quando estava lá, absorto em seus pensamentos, olhando para o nada, que ela apareceu. Com seu vestidinho simples, os cabelos de menina ainda soltos, e um sorriso largo junto das amigas.

Disse a um dos primos que ia comer alguma coisa. E caminhava em direção a ela, como se todos na praça estivessem então paralisados, como se apenas os dois existissem. Ela ainda não havia notado sua presença, seus passos determinados. Ele continuava, olhos fixos no sorriso dela.

De repente, o olhar dela mirou o dele. E ele soube, naquele instante, que sua vida, como ele a conhecia, havia mudado para sempre. Ela sorriu, tímida. As amigas, com cochichos e risinhos, afastaram-se aos poucos. Ela corava. Ele, com seu jeito de garoto da cidade grande, já a sabia sua.

- Suas amigas te deixaram na mão. - disse - Vim te fazer companhia.
- É, elas são assim mesmo. - ela respondeu, baixinho, sem olhá-lo direto nos olhos.
- Qual é seu nome?
- Ercília.

Ela dizia "Ercília" com aquele sotaque de interior, "sotaque caipira", como ele costumava dizer. Mas aquele "r" puxado, saindo da boca dela, o havia encantado.

Foram dar uma volta pela quermesse. Os primos dele ainda tentavam subir no pau-de-sebo. As amigas dela os assistiam de longe, sem disfarçar os mesmos cochichos e risinhos de outrora. Caminhavam devagar. Ela, menina do interior ainda envergonhada, e assustada com aquele menino da capital. Ele, inebriado pelo perfume do cabelo dela, cheiro de flor do mato.

- Adoro maçã do amor. - ela disse

Prontamente ele atendeu seu pedido. E a conversa, aos poucos, ficava mais solta. Ele contava suas histórias de São Paulo, e Ercília escutava, timidamente admirada com aquela realidade tão diferente da sua. A quermesse esvaziava aos poucos. Ia ficando tarde para uma moça estar na rua sem os pais. Ele não queria que ela fosse, disse que a levaria em casa. Mas ela havia prometido que voltaria com uma amiga, que era sua vizinha.

- Você vai à missa amanhã? - Ercília perguntou. Ele sabia que não ia, que havia marcado uma pescaria com os primos, muito aguardada por eles. Sabia que não ia porque não gostava de igreja, não gostava de padres.

- Vou. - ele disse.
- Então amanhã nos vemos na missa.
- Você deixa eu te levar pra casa amanhã?
- Não posso. Meus pais vão estar comigo. Tenho que voltar com eles. Mas podemos conversar na saída da missa.
- Tudo bem. Nos vemos amanhã na saída da missa. Vou te esperar.

Ele sabia que não ia. E sabia que, mesmo se fosse, a veria apenas por alguns minutos. Não ia. Ela sorriu, aquele mesmo sorriso largo de quando ele a via de longe, lhe deu um beijo estalado e rápido no rosto para que ninguém visse, e foi embora. Desapareceu tão rápido quanto havia surgido.

E, no dia seguinte, ele foi à missa.

A Morte

2006-06-18T14:04:00.000-07:00

"Somos pequenos demais diante da morte", ela costumava dizer. E a idéia de que um dia sua existência nesse mundo um dia acabaria sempre a havia assustado. Mas há alguns dias, depois da morte de um colega de trabalho, o temor vinha tomando proporções que já estavam fugindo de seu controle.
Pensava na morte o tempo inteiro. Dormia pouco e mal - tinha medo de morrer sem que pudesse nem mesmo notar enquanto dormia. Durante o dia pensava em tudo que poderia lhe acontecer que poderia lhe tirar a vida. O medo desmedido ia, aos poucos, tomando conta de cada segundo, de cada ato, de cada gesto. Tudo era pensado com extremo cuidado, mesmo que ela soubesse que jamais poderia evitar o inevitável. Poderia apenas adiá-lo, e era essa sua idéia. Adiar a morte o máximo que pudesse, pra que, ao morrer, não se arrependesse de nada.
E assim, saía cada vez menos, comia apenas o que era considerado saudável, procurava não se expor aos perigos da cidade. Evitava tudo que pudesse lhe oferecer qualquer tipo de risco, e assim, acreditava estar driblando a morte, brincando de Deus, como se tivesse assumido as rédeas de seu próprio destino, podendo decidir qual seria o melhor momento pra deixar a vida inteira para trás.
Aos poucos, entrava num mundo cada vez menor, seu apenas. Saía cada vez menos, somente quando se fazia necessário. Trabalhava em casa. Isolava-se aos poucos de tudo e todos. Perdia festas, perdia amigos, perdia dias e noites. Se saísse, poderia ser atropelada, poderia ser assassinada, poderia ser atingida por uma bala perdida ou até mesmo um raio, se estivesse chovendo. Poderia sofrer um acidente. Poderia se decepcionar com alguém ou alguma coisa e, num momento de fraqueza, sem forças para reagir, poderia tomar a precipitada decisão de acabar com sua vida, sendo ela driblada então pela morte.
Passava horas, dias, pensando naquele ponto final de sua história. Definhava, isolada na necessidade do seu livre arbítrio para decidir quando iria embora. Vivia apenas para não morrer, sem perceber que já estava morta. Havia morrido para a vida.

Torresmo à milanesa

2006-06-17T12:06:00.000-07:00

O barulho invadiu toda a obra. Era o sinal. Debaixo do sol escaldante do verão paulistano, todos os que trabalhavam ali interromperam imediatamente o que faziam. Limpando o suor, tirando os capacetes, dirigiam-se, um a um, para o galpão onde guardavam suas coisas. Era a hora do almoço.
Josias pegou sua marmita. Ele já podia sentir o cheiro e o gosto dos torresmos da Dalva. Como de costume, foi procurar um lugar tranqüilo pra sentar e almoçar em paz, onde pudesse ficar sozinho. Procurou um canto escondido na construção. Sabia que ali ninguém o encontraria. Não queria dividir seus torresmos com ninguém.
Na primeira garfada, fechou os olhos. Saboreava devagar, escutando o aquele som crocante, sentindo cada pedacinho se dissolvendo devagar dentro da boca. Ficou surpreso ao abrir os olhos e dar de cara com um cachorro, sentado de frente pra ele, como se esperasse o momento certo para dizer alguma coisa.
Era um cachorro de rua, como tantos outros que circulavam pela região. Magro, pele e osso, branco com algumas manchas cor de caramelo. Tinha as orelhas baixas, derrotadas, e os olhos baços, olhos de cão que nunca havia conhecido outra vida que não fosse a da rua. E estava ali, sentado diante de Josias, ora encarando-o nos olhos, ora mirando a marmita.
Josias curvou-se, tentando esconder a marmita dos olhos famintos do cachorro. Mas ele continuava ali, sentado à sua frente. "Mas que diabo!", pensava Josias, "nunca entrou cachorro na obra. Entra um e é justo no meu pé que ele vem ficar? Sentiu o cheiro do torresminho da Dalva, só pode ser".
O cachorro enfrentava Josias, que, por sua vez, tentava terminar o almoço ignorando sua presença. O cão assistia, com aqueles olhos baços, cada garfada. Não emitia qualquer som, não se mexia. Josias tentava comer mais rápido, mas vendo o cão ali, diante de si, começava a sentir-se culpado.
Olhou pra marmita. Era o último torresmo. Olhou para o cão. Sabia que não tinha mais torresmos em casa. Olhou para a marmita. O torresmo continuava ali. O cachorro continuava ali. Pegou o torresmo com a mão, levou em direção a boca. O cachorro continuava ali, sentado, com os olhos fixos em cada movimento da mão de Josias.
Josias atirou o torresmo ao chão. Em poucos segundos, o cachorro já o havia devorado, e foi em direção ao seu benfeitor. "Já dei meu torresmo, e o sem vergonha ainda quer dengo?", pensava ele. Fez de conta que não viu e encostou-se no muro para cochilar antes de voltar ao trabalho. O cachorro deitou-se ao seu lado. Josias sabia, e o cão também sabia, que estariam ali no dia seguinte. Estariam ali até que acabasse a obra. "Melhor trazer mais torresmo da próxima vez".